В воскресенье по вечернезазвонили на Афоне: подалголос Прот великий,отозвался Ватопед.После звякнул Эсфигмену,загудел Ксеропотаму,там Зографу, после — Павлю,раззвучался Иверон.Покатились по отрогамскорбные рыданья меди, иответствуют утесы, иущелья, и скиты.Звон затих, но отголоскидолго в воздухе звучали, ив монастыре Зографупетли скрипнули ворот.Раскрываются ворота;с монастырского подворьяс монотонным, тихим пеньемвыступает крестный ход.Веют рдяные хоругви, будтоотсветы пожара; деревянныйкрест с распятым тиховпереди плывет.Бородатые монахи в яркордеющих фелонях, а за нимивслед — монахи в власяницах,босиком.Посреди согбенный старец,сморщенный, седобородый,в самотканой власянице, крестберезовый несет.Крест из двух кусков березы,а от моря ветер веет,борода седая старцаразметалась по кресту.И плывет усталый голосв лад с напевом монотонным,повторяющим уныло:«Со святыми упокой!»По тропе крутой, змеистой,крестный ход идет все дальше,лугом, лесом — прямо к морю,а оно шумит вдали.Над цветеньем рощ несутсяпохоронные напевы, над пахучимилугами стелется кадильный дым.Вот остановились люди уотвесного обрыва, надбездонной глубиною,ужасающей сердца.Как твердыня из гранита,голая скала отвесноподнялась из бездныморя в голубую вышину.
«Внизу, у гор, село лежит.
Глянуть сверху — челн на море,колыхаемый волнами, кажетсякак белый лебедь набезбрежном пшене.Глянуть снизу — эти людиу отвесного обрыва кажутсяовечьим стадом, что пасетсяна скале.Снизу виден в той твердынечерный четырехугольник —исполинскою печатью вполовине высоты.Это виден вход в пещеру,вход в могилу для живого,высеченную когда-то иневедомо зачем.Не пробраться в ту пещеруни ползком, ни по ступеням,можно только на канате,точно птица, долететь.На краю скалы приметенслед, протертый здеськанатом, как не ложнаяпримета, что внизу —в пещеру вход.Тут остановились люди,стали править панихиду…Где же тот, кого хоронят?Где блаженный тот аскет?