Читаем Стихотворения и поэмы. Рассказы. Борислав смеется полностью

Стихотворения и поэмы. Рассказы. Борислав смеется

Не забудь, не забудьДней весны, юных дней, —Жизни путь, темный путьС ними ярче, ясней.Снов златых и утех,Светлых слез и любви,Чистых замыслов техНе стыдись, не губи!Ведь пройдут… Дальше трудОдинокий, тоска, —Огрубеют, замрутИ душа и рука.Лишь кто знает любовь,В ком волнуется кровь,В ком надежда — навек,Кто в бою не дрожит,Вместе с братом скорбитИ на помощь спешит, —Только тот — человек.Если жизни путиЧеловеком такимТы не можешь пройти —Будь хоть чуточку им.А в ненастные дни,Непогожие дни,Когда чувство замретИ мечта отцветет,И с широких дорогБитв, любви и тревогТы сойдешь для инойТропки — узкой, крутой,Кровь остудит бедаИ померкнут огни, —Добрым словом тогдаЖизни май вспомяни!Вот тогда эти сныСкрасят трудный твой путь…Юных дней, дней весны,Не забудь, не забудь!

5—10 июня 1882

«Ой, поет в саду, щебечет соловей…» <emphasis>Перевод М. Исаковского</emphasis>Ой, поет в саду, щебечет соловейПесню вольную весенних ясных дней,Он щебечет, как и прежде щебетал,Вёсны красные напевами встречал.Да не так теперь, не то теперь у нас:Все село гудит, бывало, в этот час,А на улице — дивчата, словно рой,А на вишне — соловейко молодой.Ой, не то теперь, что было! ВечеркомНе пройдут дивчата с шуткой, с говорком,Не выводят они песен на весь двор,Молодому соловью наперекор.Изнуренные, с полей они спешат,Руки-ноги, как отбитые, болят,Не до песен тут, видать, не до затей, —Им, сердечным, отдохнуть бы поскорей!Грустно даже соловейку щебетать,Грустно, тяжко дни весенние встречать,Славить радостными песнями простор,Словно горю человечьему в укор.Еще жаль ему соперниц, что гурьбойПели с ним по вечерам наперебой.Что-то ждет их?… Муж постылый, плач детей,Брань свекрови да попреки от людей.

25 апреля 1881

«Ох, истомило весны ожиданье!..» <emphasis>Перевод П. Железнова</emphasis>Ох, истомило весны ожиданье!Что же, голубка-весна, не идешь?Вместо себя беднякам в наказаньеГолод и холод, нужду и страданьеВ гости ты шлешь?Май на дворе!Но не рады и маю:Что же нерадостен, май, твой приход.?Поле и роща молчат, изнывая,Только свинцовые тучи скрываютВесь небосвод.Стон раздается по хатам убогим,Дети от хвори десятками мрут,Сена — ни стебля. Валясь на дороге,Гибнет скотина. По долам отлогимВоды ревут.«Сгнием! — все шепчут. — Беда, как ведется,Скопом приходит. Чуму принесет,Либо — не дай боже! — Польша вернется^{4}».Вот как в крестьянских сердцах отдаетсяМая приход.

6 мая 1883

«Песни доли вешней…»<emphasis>Перевод А. Прокофьева</emphasis>

Перейти на страницу: