Столешников переулок

Инга догнала, цепко схватилась за руку у локтя и потянула вперед. Лицо ее было напряжено.

– Пойдем быстрее, – упредила она вопрос. Когда в переходе повернули за угол, отпустила руку и произнесла тихо: – Как я их ненавижу! Спустились с гор, дикари!

– Они тебя оскорбили?

Инга не ответила.

– Почему ты мне не сказала?

– И что бы ты им сделал?! – оглянувшись, раздраженно бросила она.

– Не знаю, но что-нибудь…

– А потом они с тобой, – резонно заметила она. – Был бы Макс…

– И его не побоялись бы. Они сейчас козырные, потому что в Москве хасбулатовщина.

– Да, – согласилась Инга, – как тараканы: один завелся, сразу другие наползут. – Она сделала несколько шагов со склоненной головой и произнесла более спокойно, даже с нотками вины: – Это, наверно, плохо, что я такая шовинистка, но ничего не могу с собой поделать.

– Ты не шовинистка. Все недолюбливают другие национальности. Они не такие, чужие, вызывают настороженность и следовательно – враждебность. Срабатывает инстинкт самосохранения нации. Отдельного человека можем принять, весь народ – нет. Только дураки или подлецы заявляют, что любят всех. А шовинист – это тот, кто от чувств переходит к действию. Как эти, вспрыснутые. С чеченкой они бы себя так не вели. Чем и хорош виртуальный мир, что там нет ни наций, ни рас, ни религий; там все одной виртуальности, ты и я.

– Все, хватит о них, давай о чем-нибудь приятном, – произнесла Инга.

– О тебе?

– Можно обо мне, – улыбнувшись, согласилась она. – Когда я была маленькой, родители часто подкидывали меня к бабуле, и мы с ней шли гулять сюда, в Александровский сад.

– Ты в ее комнате сейчас живешь?

– Да. Она прописала меня к себе и, когда умерла, я перебралась в Столешников, – рассказала Инга.

Все скамейки в саду были заняты молодежью. Несколько пар расположились прямо на газоне, и милиционер, старший лейтенант в кургузом сером кителе, старательно делал вид, что не замечает их. Раньше такую вольность разрешали только иностранцам. Урны были переполнены светлыми обертками от мороженого и напоминали шапки пены над пивными бокалами.

– Наверное, старею, – кокетливо произнесла Инга, – потому что с каждым разом Александровский кажется мне все меньше и хуже, запущеннее. И милиционеры раньше стояли через каждые двадцать метров.

– Мусоров было больше, а мусора меньше.

– Не любишь милицию? – спросила Инга.

– Это святая обязанность русского интеллигента. Но я не имею на нее право, потому что мой отец был милиционером, начальником уголовного розыска, и по должности, и по жизни.

– Он погиб? – спросила она.

– Да… Его убил я.

– Ты так спокойно говоришь, что можно поверить, – произнесла она и улыбнулась виновато, как бы предлагая свести все к шутке.

– Он заболел. Терял сознание на несколько дней и… не контролировал себя. Ему было очень стыдно. Это я уже потом понял, а он никогда не жаловался. Он был очень сильный. Настолько сильный, что не умел быть слабым. И считал, что остальные должны быть такими. Даже дети… За неделю до летних каникул я зашел после школы в больницу. Он был в сознании, обрадовался мне. У него отросли длинные волосы, совсем седые, стал похож на хиппи, которых жутко ненавидел. Он поспрашивал меня об оценках, а потом говорит: «Хочешь, научу разбирать пистолет?» Мог бы и не спрашивать. Он рассказал, где спрятан ключ от сейфа, и я сбегал домой за оружием. Когда нес его по городу, чувствовал себя подпольщиком, героем-пионером. Отец разобрал пистолет, рассказал, какая деталь как называется. Ему вдруг стало плохо. Глаза закрыл, а по выбритой, сизой щеке течет слеза. Руки задрожали, детальку уронил. Они были худые-худые и землистые. «Давай помогу», – предложил я. А он, не открывая глаз, говорит: «Иди домой, иди, иди…» – и подталкивает меня. Рука слабая, я еще подумал, что легко бы поборол ее. До вечера я играл в футбол на школьной спортплощадке. Прихожу домой, а мама сидит в кресле в темной комнате и говорит мне тихо, будто подсказывает: «Это ты убил его».

Рядом, со скамейки, послышался дружный веселый смех. Там сидели несколько пар, девушки на коленях у юношей, пили пиво из двухлитровой пластиковой бутылки, пуская ее по кругу. Наверное, студенты из расположенного неподалеку корпуса МГУ.

Инга взяла под руку, мягко, будто нуждалась в поддержке, но боялась, что оттолкнут.

– Любишь футбол? – спросила она низким голосом.

– Не очень. Поиграть – могу, а смотреть – нет: ногтей на руках только на полтайма хватает.

Инга о чем-то задумалась, очень важном, потому что перестала «регистрировать» восхищенные мужские взгляды.

– У меня такое впечатление, что только сегодня познакомилась с тобой, – молвила она высоким голосом.

– А у меня – что знаю тебя всю жизнь и что…

Инга не дала договорить, опять ловко перевела стрелки: