Сумасшествие

Словно не было тысячелетий, смертей и ран;

Город отдан давно зиме, в нем сидят ветра, —

Я смирилась. Когда же горло сожмут века,

Я пойму – пора.

/05.02.2020/

***

Сентябрь

дрожащими руками чувствую, —

скользят из–под плаща его

то вторник,

то суббота,

то печаль.

Но сколько бы всего недоискусства

из груди

не вырывалось бы,

неся всё в бездну, —

сентябрь, мою душу разбудив,

пытается и солнце сохранить.

Внутри оно слабей, от боли гаснет,

и холодом все ночи обдает.

/Сентябрь 2019/

***

Научи меня плыть, не теряя себя во мгле,

В этом хаосе, где надежда и есть печать.

Я не более, чем дыхание на стекле,

Только рядом я забываю совсем дышать.

Город холоден, только ливни. Мне нужен свет —

Только солнце, что светит ярко в тебе одном.

Я лечу среди тысяч безмолвных чужих планет,

Ты плывёшь, только я не знаю, чем ты ведóм.

Всё безумие поглощает и не щадит,

И во мне оно стало более, чем стихи.

Мир, скорбя, полыхает от горечи и обид,

А душа моя бьётся в дыхании двух стихий —

Через время она непременно совсем сгорит,

В день, когда голоса наши станут

тихи.

/Сентябрь 2019/

Гора

Дай горбатым горам язык

Равнодушия – ровный тон.

Я из хрипа его возник

И пою теперь в унисон.

Дай горбатым горам печаль

С ароматом «имбирь-тимьян»…

Мое сердце – огонь и сталь,

Только вылеплено из ран.

Расплесни по вселенной свет,

Чтоб гореть как в последний миг

Среди этих пустых планет.

Дай горбатым горам язык…

/01.03 – 02.03.2019/

Объектив

Феврали обнажают душу мою на треть,

Остальное клокочет вымученным, пустым.

На исходе бы сил безумием прогореть

И спокойствие вместо хаоса обрести.

А врачи говорят: "Вам стресса бы избегать,

Просыпаясь с собой в гармонии и любви…"

Только город седой накрывают опять снега,

Сигаретным угаром душу мою обвив.

Исступление боли выжженной немоты

Скоро будет моим приютом в одной из книг.

Помещается вся вселенная в объектив,

Ну а мы все, как сон в ней, вспыхиваем на миг.

А когда на рассвете душу приду латать

На прозрачный и лёгкий звук городских гитар,

Непременно из боли вырасту, и тогда

Это станет мой самый лучший на свете дар.

/14.02.19/

***

Когда стихам уже невмочь,

ложится ночь

на плечи

запахом травы, дождя и леса,

и забываются все выдумки прогресса.

Когда легко, для суеты совсем нет места, и мир весь

существует

не спеша,

хоть кажется и не имеет веса

моя душа.

Когда словами не спасти…

Меня прости.

Я не умею быть покладистой, степенной,

когда внутри моря о камни бьются пеной,

не заменяя горечь выдохом вселенной.

Так словно

остаётся

только дым

в конце, когда во мраке постепенном

смеёмся мы.

/17.08.2018/

Мне всё время кажется

Мне всё время кажется:

вот закончу эту нелепую чепуху,

еще полдробинки – и вот, выброшу всю труху,

выберусь из темноты, наконец,

оживу

и начну

делать что-то серьезнее и умнее,

настолько умнее, будто всю жизнь умею;

вся без ошибок, что где-то там аплодируют наверху —

вот, мол, горжусь, горжусь и мешать не смею.

Мне всё время кажется:

вот закончится этот прегнусный круг,

и я выеду на прямую, глаза от радости чуть прищурив;

солнце так ослепляет,

что столько света не происходит от чьих-то рук,

а тебя обнимают, что и слов не сыщешь

во всей русской литературе,

что мир начинает тихо рассеиваться вокруг,

делая

незыблемым

время,

словно хаос во мне иссяк,

и ты уже понимаешь, что счастлив всяк,

кто отпустил и принял себя и мрак

свой, а рассвет горит и вовсю раскурен,

только тебе плевать, ты всё думаешь: да

и повезло же мне несусветной дуре,

настолько,

что в нашей вымышленной вселенной

почти никогда не бывает тепло

вот так.

/17.08.2018/

***

Боль – едва ли голос в ночи, что совсем непрост,

Вторит язвой на сердце, шепотом у волос,

Возле горла печёт, расставляя по вертелам

Мою память разбавленной горечью пополам.

Боль живёт под моею крышей. Её сосед

Не упрям, а всего лишь вымучен, груб и сед,

То ли крик, что уже от боли совсем охрип,

То ли вовсе одна немота, а в кавычках грипп.

Не берёт их микстур известных лихая смесь.

Я – не волк и не мул. Я – город, который здесь

Под туманами исчезает, и все края

Размываются, будто нет их, почти как я.

/10.06.2018/

Крик

Внутри у меня не вата, не горный лёд,

А сердце мое живое, с тобой поёт.

Но холоден я оттого, что во мне возник

Необтесанный, угловатый, безумный крик.

И хуже его потрепанных грубых рук,

Что душат ночами, не выгорев и к утру, —

Нет ничего, разве только его пустота,

Что остаётся во тьме одного листа.

А ты говоришь, мол, свет это и покой,

Словно под синью небо течёт рекой,

Мол, я – рассвет, высота и лесной родник,

Пробивающийся из земных откровений книг.

И пусть города постепенно съедают смог,

Я всё еще тот, кто не более, чем он смог

Сделать, воздвигнуть из пепла. Да, всё вода…

Но как ты смогла пронести это через года, —

То, что в одном дыхании кораблей

Живёт, излучая свет и меня сильней

Делая… Счастье случается, как прибой.

Крик исчезает с тобой. Я – живой.

/Февраль 2018/

Ночное небо

С обожанием вглядываться

в ночное небо,

тебя ища, а, вернее, в сгустках

сбившихся звёзд одного плаща

твои очертания,

словно тлеющие угольки

в рукавах узких

одной Вселенной.