Tangerine house

Я прикурил от факела свободы,
Придя к нему, как зверь на водопой,
Где женщина железною рукой
Им освещала заспанные воды,
И защищал ее одежды слой
От времени и всякой непогоды.

Империя возникла из земли
Осколками времен Наполеона[61],
И грудь ее, как башни бастиона,
Бессменно здесь встречали корабли[62],
И украшала голову корона,
Где семь лучей сверкали издали.

А в стороне, на острове, у края,
Задумчиво склоняясь над водой,
Громадой, как стеклянной головой,
Манхэттен, Вавилоном вырастая,
Пронизывает пропасть над собой,
Как копья иудея Адоная[63].

И далее, повсюду и везде,
Природа отступает перед мощью,
Что человек мог наблюдать воочию,
Ведь храм людской отстроен на воде,
И в свете фар здесь звёзды меркнут ночью,
В хасидской[64] застревая бороде.

14.03.2021 г.

Я не люблю Нью-Йорк

Я не люблю Нью-Йорк палящим зноем,
Шум от подошв и перекличку шин,
И запахи, испорченные морем,
Когда мешаются с ним больше, чем один.

Я не люблю засвеченное небо,
Сирены вой хоть ночью, хоть с утра,
Когда не знаю, вправо или влево,
Или когда с Атлантики ветра.

Я не люблю отвязность, хамство, злобу,
Помноженные на скупой расчет.
Разврат, наряженный в монашескую робу,
Хотя разврат, наверное, не в счет.

Здесь по мостам, гуляя пешеходом,
Или когда по улицам рулю,
Любуюсь я сквозь крыши небосводом,
Хоть этого я тоже не люблю.

Да, не люблю я многое в Нью-Йорке,
И все равно скучаю иногда,
Быть может, любят так отпетые подонки?
Так, верно, любят птицы города?

Когда закат последней струйкой света
По красному сползает кирпичу,
Я в продуктовый рай родного гетто
На Брайтон-Бич[65] по Верразано[66] мчу.

Среди рядов, знакомого товара,
Где русский мед, халва и «Азерчай»,
Я слышу запах свежий перегара
И женский голос: "Трохи почекай[67]".

Советский люд от Долинска до Львова:
Из Гродно – Дима, Мишка-одессит,
Бакинский армянин и кутаисец Вова,
И дядя Мойша, питерский левит.

Тут места всем достаточно и много,
И осетин с грузином – земляки,
Здесь русский любят, не забыв родного,
И, как везде, ворчливы старики.

Я дома! Чувство, думаю, знакомо
Для всех, кто покидал родной порог.
Пусть даже нет как такового дома,
Но чувство это запасаешь впрок.

А стены тонут в розовом закате,
И пляшут тени, будто жгут костры,
И граффити, как ориентир на карте,
Что мне оставил муж моей сестры[68].

Идешь вразвалочку, походкою неспешной
До устали, до онемения ног,
И ловишь сам себя на мысли грешной:
Как медленно влюбляешься в Нью-Йорк.

24.03.2021 г.

Сан-Франциско