Тёмный Легендариум

Он положил руки на камень, жёсткий и холодный, как и он сам – только молчаливый и неподвижный – и, как и всегда перед схваткой, его охватило мгновенное оцепенение, сменившееся невероятным, почти нечеловеческим спокойствием, пронизывающим всё его существо. Чувством правильности бытия. Таргабад подтянулся и полез вверх. Трещины, скальные площадки, выходы разноцветных рудных жил. Ровное плато на самой вершине. Ещё не видя, он уже знал. Ногу на ступеньку, выточенную водой у самого уступа, и тело, подброшенное мускулами, словно катапультой, летит вверх… Воин приземлился на четвереньки, но правая рука уже держала выхваченный из-за спины в полёте меч.

Враг – песчаный спрут – хлестнул парой длинных щупалец, оплетя ими лодыжки. Таргабад ударил мечом, отсекая щупальца. Левой рукой он достал и размотал цепь с крюком на конце. Взмах – и крюк летит в середину куста шуршащих щупалец. Упираясь конечностями в землю, спрут попробовал перетянуть цепь на себя. Чудовищу не удалось сделать резкий рывок, чтобы сбить врага с ног, ну а в игру мышц Таргабад не собирался вступать.

Чуть отпустив цепь, он выгадал пару мгновений, прицелился и запустил меч над самой землёй. Оружие, вращаясь, как вертушка-мельница, подсекло спруту нижние щупальца. И тут Таргабад рванул. Туша спрута взлетела над ним метров на пять и со всего маху ударилась о скальные пики за краем плато. Одним прыжком воин оказался у меча, схватил его и развернулся в сторону спрута. Враг был мёртв. Освободив крюк, Таргабад сплюнул и начал спуск в долину.

Запахи Долины – чаровали, манили. Эдельвейсы – они первыми встречали его на камнях.

Серые звёздочки цветков вырастали прямо из камней, и Таргабаду казалось, что это не растения, а сами скалы исторгают из себя суровую, лишь им ведомую красоту.

Дальше. Вниз. Под ногами тюльпаны, дикий лук, камнеломка, коршунник и рыжеватый мох. Как хорошо дышится. Таргабад спустился к началу тропы, уводящей вглубь леса. По эту сторону гряды тропа была песчаной, светло-светло-серая как утреннее небо, щедро покрытая коричневой прошлогодней хвоёй.

«Сколько их здесь прошло до меня? – размышлял Таргабад. – Или это только моя дорога? И у каждого воина она своя?»

Тропинка петляла, огибая стволы рухнувших деревьев, полуистёртые холмы и груды валунов. Если встречалась река, то тропа неизменно выводила к броду. И всегда – он хорошо помнил – лишь стоило ему погрузиться по пояс в быструю ледяную воду, тучи над головой раздавались в стороны, отгнанные взмахом Великой Ладони, и яркий солнечный свет заливал всё вокруг. Камни под ногами словно растворялись, и он ощущал плотный песок дна. Тогда он вставал на колени и окунался с головой – и вода смывала с него прошлое и будущее – оставляя только настоящее, обновляя, словно удивительного водного феникса. А он всё шёл и шёл дальше, вслед за облаками.

Город заблестел полоской огней у самых предгорий. Каждый раз они возникали у него на пути – отпорные стены, улицы и дома – то каменные, то деревянные, то глиняные. Домов триста – иногда чуть больше. На главной улице, в самом сердце города он отыскивал большой пахнущий временем трактир и устраивался на ночлег. Утром следующего дня, или второго, или третьего – Таргабад не считал – он уходил в горы. Уходил, чтобы пройти по тропе до вершины, на которой ждал враг. Уходил, чтобы победить врага и продолжить путь. Уходил, чтобы, преодолевая одну гряду за другой, приближаться к цели. Уходил, чтобы уходить. Уходил. Чтобы, прикасаясь к холодному камню, граниту, ощущать правильность бытия.

Он вступил в город под вечер. За лесом, который он пересёк по змеистой песочной тропе, где в пыли росли коричневые боровики, за оврагом, где обрывалась дорога тропа, простиралось огромное поле. Там были травы – все травы мира. Таргабад утонул в них, а ветер погнал миллионы волн ему навстречу, то дразня терпким ароматом, то убаюкивая медовыми запахами, то бодря холодным чистым глотком. Как хорошо было идти в океане трав, среди серо-зелёных, бурых и пшенично-соломенных волн и островов. Ступая по песчано-подзолистому дну, он чувствовал тепло летнего дня, и всеми клетками впитывал эту живительную радость, кожей головы ощущая холодное дыхание гиперборея.

Это была радость, не наносная и не эфемерная, а осязаемая и почти видимая.

Старик Кукушк в этот вечер задержался на своём топчане. Внуки вынесли его за ворота, за самую отпорную городьбу – благо, недалеко – и теперь дед тёплыми вечерами сидел и смотрел на тёмнеющий вдали лес. Смотрел и вспоминал молодость. Когда-то он был охотником, ходил в дальние леса по обе стороны восхода… Теперь ноги не ходят. Только до топчана. Этот вечер выдался прохладным. Дед уже собрался уходить – небо темнело – но по-молодому зоркий глаз заметил в поле человека. Не охотник и не из города: воин – меч за плечами. Значит одно – Тот, Кто в Пути. В разных языках они звались по-разному, но везде и всюду смысл был одинаков.