Together (СИ)

Сон. Липкий кошмар, разъедающий сознание хлеще, чем пойло Фрэнка, которое тот спаивал алкашам из “Алиби”, проебывающим последние центы и мозги в придачу. Картинка, которую охуевший от тоски рассудок подсовывает ему снова и снова, стоит лишь голове коснуться подушки - холодной и твердой, как надгробье на кладбище, которое обоссали бомжи или мелкие беспризорники типа Карла.

Он мотает срок уже год, и просвета в этом сказочном пиздеце просто не предвидится.

“Да, я буду ждать тебя, Микки”, - гремит в голове, как заевший рингтон. Вранье, пиздеж, вымученный высер, который рыжий ублюдок даже не потрудился замаскировать хотя бы пародией на улыбку. Последний взгляд как ржавый нож, втыкающийся между ребер. Взгляд, в котором нет ничего - пустой лист, стертая программа, отформатированный диск.

“Да, я буду ждать тебя, Микки. Конечно”, - год назад. И больше ни слова, ни строчки, ни намека на то, что все было не наркотическим бредом, не глюком в пьяной отключке. Реальностью, закончившейся на захарканных ступенях дома Галлагеров под хлопки выстрелов и вопли ебнутой психопатки.

“Да, я буду ждать тебя, Микки”, - жалкая подачка, последнее одолжение, обглоданная кость, брезгливо брошенная под ноги издыхающему псу.

Целый год прошел, растянувшийся на гребаное столетие. Целый год в попытке сомкнуть глаза и провалиться в темноту, чтобы просто не думать, не помнить, не знать. Наверное, это сработало. Наверное, где-то там, в ебучей небесной канцелярии кто-то решил, что Микки Милковичу живется уж слишком привольно. Потому что вскоре начались эти сны. Вернее, сон. Один и тот же. С начала до конца. Один в один. До мелочей. Сон, от которого не хотелось просыпаться. Сон, в котором Йен был рядом, был прежним. Сон, в котором никогда не было пожарника - новой великой любви рыжего Галлагера. Сон, в котором Йен… сука, в котором он просто любил его - своего Микки. Сон, от которого наутро скручивало кишки и хотелось повеситься на трубе, скрутив удавку из собственных трусов.

Микки просыпается от жуткого грохота, взрывающего барабанные перепонки. Морщится, почесывая затылок.

- Милкович! На выход!!!! - верещит надзиратель, колотя дубинкой по изголовью чьей-то кровати.

Мик тупо моргает, пытаясь выбраться из простыней, в которых он запутался, сука, как в смирительной рубашке. Его скидывают на затоптанный пол, потом подгоняют пинками, тычками.

- Что, блять, за хуйня вообще происходит? - бормочет он, а в голове ни одной, нахуй, мысли. Потому что это не день для свиданий и совсем не то время. И, епта, кому он, Микки Милкович, сдался в этот вшивом мире? Ни единой, сука, живой душе.

Когда его впихивают в комнату без окон, залитую таким ярким светом, что глаза будто лезвиями кромсают, он моргает, стараясь привыкнуть, и не сразу замечает за спиной лощеного мудака в дорогущем пижонском костюме конопатую рыжую рожу, от одного вида которой пальцы на ногах поджимаются, а под ребрами будто граната взрывается, разнося внутренности к ебене фене.

Тип в пиджачке пиздит что-то про апелляцию и пересмотр дела, про Сэмми Слот, клевету и ложные обвинения. Кудахчет, как курица в курятнике, и заумные словечки сливаются в шуршание помех где-то на заднем фоне.

А Йен улыбается. Теребит свою рыжую шевелюру и сияет, сука, как новенький цент, радостно кивая на каждое слово педрилы-адвоката. Йен. Йен Галлагер, блять? Какого хуя вообще? Новая разновидность ночных кошмаров?

- Все будет хорошо, Мик. Мы тебя вытащим, вот увидишь, - шепчет рыжик.

И он такой настоящий. Блять.

Сон? Просто сон. Сейчас. Он знает, что сделать, чтобы проснуться. Ебануть со всей дури в стену кулаком, чтобы ладонь превратилась в кровавое месиво из мяса и крошек костей…

- Мик! Блять, ты сдурел! Ты хули творишь, Мик?! - подскакивает как-то проворно и перехватывает запястье, прижимая к губам. - Совсем ебу дал в этой своей тюряге.

- Просто съеби, Галлагер. Блять, это мой сон… Просто съеби, - шепчет Милкович, отпихивая мальчишку. Мальчишку, что за прошедший год раздался в плечах. Мальчишку, что смотрит чистыми-чистыми глазами - будто в душу заглядывает. Аполлон сраный…

- Я не буду ждать тебя, Мик, - говорит раздельно и тихо, сдирая кожу одним только взглядом. - Я не хочу угробить всю жизнь. Восемь лет или пятнадцать - охуеть, как долго, Микки. - Улыбка сползает с лица, как краска, размытая кислотным дождем. - Я не буду ждать, потому что очень скоро ты оторвешь свою задницу от тюремной койки и поедешь со мной домой. К нам домой, Мик. Я так заебался без тебя, Милкович.

И прижимается губами к макушке, обхватив за шею рукой. Как тогда, на крестинах Евгения.

Микки моргает несколько раз, и туман перед глазами рассеивается.

- Если не поцелуешь меня сейчас, я тебе, блять, язык вырву.

Сука, почему так хочется смеяться?

========== Глава 11. ==========

Комментарий к Глава 11.

https://pp.vk.me/c633216/v633216352/1a84d/v_LG4g4ePTY.jpg