Том 1. Стихотворения

Я надену схиму и пойду к могиле
Через четкость шага, через мерность лет.
На веселой Волге, в таежном Тагиле
Только месяц помнить буду след.

Мне монах подарит от руки писанье,

Я у келий буду есть похлебку бедных,
Буду знать бездолье дней – монеток медных –
И читать сквозь стекла от Луки посланье.

Мазаная нитка из орехов горных

Мне заменит четок дорогой янтарь.
Буду звать безумных к боголепью горних,
Говорить о духе, ласковый и старый.

Я надену схиму на кожан убогий,

И сотрут недели краску с глаз моих.
Ведь и так довольно горожан у Бога,
Чтоб не слышал скорбный слов хмельных.

К образам веселья встанет безучастье,

В суетье не будет замечательного меня.
Сколько было счастья – столько и несчастья,
Впереди туманы вечера и дня.

Я надену схиму и пойду, шатаясь,

По дорогам грязным избяной Руси.
Не давай руки мне целовать, прощаясь,
Образ мой печальный в сердце не носи.

«Сегодня я пою прошедшую веселость…» *

О. Гардениной

Сегодня я пою прошедшую веселость,
Архипелаг надежд у горизонта лет
И неба синий зонт, что нес июль-атлет
Лазурить солнцем коронованную область.

Сегодня, а потом зубцами батарей

Иззубрю край холмов по чертежу окопов,
И рокот радостный прославит плач и хохот,
Колеса пушек, как колеса лотерей.

Уйду, услышав пулемета барабан,

Качнусь за облако, перешагну за горы,
Обратно из долин снесет клыки укоров
Из леса дальних лет прорвавшийся кабан.

А вам, кричащий люд, перешагнувший полночь,

С лицом, где пулями обколоты румяна,
Пропавший без вести, как выстрел безымянный,
Я в первый раз скажу устало: сволочь.

Вы – те, к кому вернусь делить дырявый полог

Палатки неба под грозою катастроф.
В броне грядущего, смеясь над бурей строф,
Играют в шашки эпидемии и голод.

А вот уже пришли, в окопах мокрых улиц,

Уж флаги пламени – на парапетах крыш,
И скоро будете, лишь взрывы взроют тишь,
Кричать у алтарей, чтоб корабли вернулись.

Когда же за морем грозовый встанет дым,

Столетий яростных гремящая эскадра,
И мы тогда придем с антихристом седым
Святой водой кропить истерик ядра.

Разбитых кораблей усталые колоссы

Проходят горизонт метнуть весне причал.
Благослови, Господь, броневиков колеса
И топот дальних лет, куда иду, крича.

Пера *