Том 3. Гражданская лирика и поэмы

…К этому дню — переправа идет через Одер. Слово огню! Весна растет в непогоде! По аллеям Тиргартена стелется наша метелица. Обмотавши платками гриппозные шеи, последние немцы вползают в траншей. Напрасно! Немецкий не выдержит дот. Бетон попирая, Возмездье идет. Багровые взрывы гуляют по складам. С танка боец соскользнул, замахнулся прикладом и в Одер врага столкнул. Громче гул. Яростный бой! Одер рябой подернут гусиною кожей, трусливою дрожью. Напрасно он лег поперек германских дорог, ржавчину игл ощетиня, разинув драконову пасть у Штеттина. Глубоко мы вонзили копье, Одер, в холодное брюхо твое! Насквозь прошло острие. Уже и на западном берегу пушки гремят: «Горе врагу!» Обрублены лапы притоков. Дейчланд виснет на ниточке. К Бранденбургским воротам с востока тянется ключ титанический. Ненадежны замки германских ворот. Страшен, страшен ключа поворот! Им немало замков отпирали. Кован он на Урале. На железе начертано слово: «Вперед!»

АЛЕКСАНДР МАТРОСОВ Поэма (1944–1949)

Стой, прохожий!
                           Видишь:
                                    надпись
                                           на фанерном обелиске!
В бронзу
             жизнь Матросова
                                               еще не отлита.
На бугор
             положена
                           руками самых близких
временная
                 намогильная
                                           плита.
Знаю,
          будет дело
                               и рукам каменотесов.
Но пока
              гранит
                              не вырос в луговой тиши,
исповедь о том,
                           как умирал боец
                                                          Матросов,
выслушай,
                  узнай,
                                 перепиши.
Пулями
             насквозь
                                 его грудная клетка
изрешечена…
                    Но память глубока —
тысячами плит
                     на стройках
                                          Пятилетка
памятник бойцам
                              готовит
                                              на века.
В «Боевом листке»
                           мы про него читали.
И свежи следы
                            на тающем снегу,
и не сходит кровь
                          с нетоптаных проталин,
где Матросов полз
                                наперекор врагу!
Снежная земля
                         на сто шагов
                                                    примята.
Борозды —
                     тропу
                                 прокладывавших рук.
Рядом
            врезан след
                                  прикладом автомата.
И в конце
                 он сам.
                                Товарищи вокруг.
Мы лицо бойца
                        закрыли плащ-палаткой.
Мы зарыли прах
                             в окопе ледяном.
Что же знаем мы
                         о датах жизни краткой?
Как и что
              стране
                        поведаем о нем?
Мы нашли у него
                         комсомольский билет
и истертое,
                   тусклое фото.
Мы билет сберегли
                                и запомнили след
от леска
              до немецкого дзота.
Видно, именно здесь,
                              у овражьих крутизн,
перед вихрем
                        огня перекрестного
началась
                    и не кончилась новая жизнь,
и победа,
                 и слава Матросова.
И тропа,
            что своею шинелью протер
он,
          проживший немногие годы,
пролегла,
             как дорога,
                              на вольный простор
нашей жизни
                     и нашей свободы…
Кто желает
                  его биографию
ненаписанную
                        найти,
за прямой
                  путеводною правдою
пусть идет,
                     не меняя пути!
Чтобы знаемым
                            стало незнаемое,
пусть пойдет
                    по надежной тропе,
где Матросов
                      проходит со знаменем
в комсомольской
                           кипучей толпе.
Мы хотим,
                чтобы время отбросило
сор догадок
                        и толков кривых.
Мы хотим
             Александра Матросова
оживить
            и оставить в живых.
Чтоб румяной
                      мальчишеской краскою
облилось
                 молодое лицо,
и взмахнул бы
                       защитною каскою
перед строем
                           своих удальцов.
Чтоб не я,
               а Матросов рассказывал
о себе
           в удивленном кругу:
как решил поползти,
как проскальзывал
между голых кустов
на снегу…
Стих мой!
Может, ты способен сделать это
и дыханье жизни
 вдунешь в мой блокнот?
И перо послушное
поэта
палочкой волшебника
сверкнет!
Может, ты
оденешь плотью остов,
вправишь сердце
и наладишь ритм?
Молвишь слово —
и вздохнет Матросов,
приподымется…
заговорит…

* * *