У русских испанцев глаза горячи.Они – как металл в точке плавки.Один из них на меня кричит:встань за спину, ты, малявка!Встань за спину: наш партизанский крайохвачен огнём реконкисты.Тебе не пристало здесь умирать,тебе, чьи глаза искристы,как лёд на припае береговом,нежны, как цветок незабудки.Мы сами наш край пройдём,огнём очистив от скверны жуткой.У русских нормандцев глаза холодны,мечтательны, словно небонад русским полем;стальным дождёмони проливаются – где быни вышел враг на родной рубеж:в степи, на болотах, в море.Мы добрые люди; скорбим обо всех.О своих же скорбеть не стоит.За них мы молча идём в походЗвенит на морозе знамя:Грозного Спаса;очи Егопламенны – наш испанец.
Пасхальное
Ночь сквозь ветер смотрит на цвет земли;Абрикосы вспыхнули и сошли;Вишни словно ангелы на ветру —сыплют перьями.«Я не умру», —Шепчет в красном платке вдова.Под обстрелом бывала – не раз, не два,Живый в помощи – и хранитОн, пока разряд грозовой бежит.Двор церковный тих, даже ветер стих,И поют полуночный первый стих.Ручка торопливо скребёт листы:Пять имён, и десять,А там и ты.Вот все имена унесли в алтарьПостучался в небо молодой звонарь.Ручейком огня – люди,А меня?Не забудь меня в новом свете дня.Помолитесь, отче,За тех, кто смелВстать в защиту и – посмотреть в прицел.Кто взял грех, чтоб мы – избегли его.Помяните всех, словно одного.А ещё скажите за тех словцо,Кто врагу и другу открыл лицо.Кто годами жив – как живая мишень.Помощь Вышнего им – это новый день.Помяните, отче,Моих друзей,От кого неделями нет вестей.Может, словом вашим храните их.А за мёртвых тоже – как за живых.Красный плат. Красивая.Как сестра за брата —умоляет вдова за всякого солдата.Он вернётся – не зная, кемвырван из-под смерти, когда обстрел.Алых риз погаснет узор златой,Белые цветы опадут во прах.…кто же, батюшка, молится за Того,Кто в атаке жаркой прикрыл его?Чьим оружьем стала – любовь, не страх,У Кого жизнь наша – птенцом в руках?