Цирк Обскурум

Когда она не отвечает, я провожу ножом по ее лицу, порезав щеку. Рана неглубокая, но достаточно, чтобы потекла кровь и стало больно. Она стонет от боли, но когда снова встречается со мной взглядом, не протягивает руку, чтобы вытереть капающую кровь. Я надрезаю другую сторону, чтобы посмеяться. Женщина, которая так поступает с детьми, — это какое-то другое зло. Я ожидаю этого от мужчин, но от женщины? Я думаю, что материнские инстинкты во мне не могут этого постичь.

— Нет, — рычит она. — Ни один из них не мой.

Я киваю.

— Я так и думала. Что за мать могла так плохо обращаться со столькими детьми?

— Она заставляет их называть ее матерью, — выпаливает один из охранников, явно думая, что выживет, если будет сотрудничать с нами.

Я поворачиваю к нему голову.

— О?

Он моложе остальных.

— Пожалуйста, — говорит он, когда я встречаюсь с ним взглядом. — Это моя первая ночь. Я собирался утром пойти в полицию.

— Заткнись, Стивен, — рычит один из парней, но Клаб ударяет его рукоятью ножа по носу, заставляя замолчать.

Я выпрямляюсь и подхожу к мужчине.

— Сегодня твоя первая ночь?

— Пожалуйста, — умоляет он. — Я не знал, что это за место. Мне просто нужны были деньги. У меня есть ребенок. Она больна. Ей нужны лекарства. Пожалуйста, это не моя вина.

Я сажусь перед ним на корточки, изучая его глаза. Я вижу в них правду, но не могу быть слишком уверена. Он выглядит сломленным.

— У вас в бумажнике есть ее фотография?

Он энергично кивает, и Спейд лезет в задний карман и вытаскивает его, прежде чем открыть. Он перебирает маленькие пластиковые клапаны, прежде чем передать его мне. Я смотрю на фотографию яркой светловолосой девушки. Ей не может быть больше семи, на ее зубастой улыбке видны щели.

— Как ее зовут? — Спрашиваю я, листая в поисках фотографии той же маленькой девочки, теперь лысой и сидящей на больничной койке. Она обнимает своего отца, и оба улыбаются человеку за камерой.

— Мэри, — хрипит он, его глаза слезятся. — Ее зовут Мэри.

Кивнув, я кладу бумажник в его нагрудный карман и похлопываю по нему. Я встаю и жестом приглашаю Клаба. Он подходит и разрезает галстуки, стягивающие запястья мужчины. Он разевает рот от удивления, когда Клаб помогает ему подняться на ноги.

— Советую тебе никому не рассказывать о том, что ты здесь видел, — предупреждаю я его, — и не беспокойся о полиции. Мы позаботимся об этом.

Он кивает и колеблется.

— Ключи от камер в кармане надзирательницы. Она всегда носит их при себе. — Он сбегает вниз по лестнице. Я жду, пока захлопнется дверь, чтобы сосредоточиться на остальных.

— У меня тоже есть дети, — уговаривает другой охранник. — Джимми и Катрина расстроятся, если я не вернусь домой.

— Правда? — Спрашиваю я, прищурив глаза. — И как долго ты здесь работаешь? — Он поджимает губы, и я киваю. — Я так и подумала. — Почему-то я думаю, что Джимми и Катрине будет хорошо без их злого отца.

Не говоря мне ни слова, Клаб проводит клинком по шее охранника. Звуки, которые он издает, эхом отдаются вокруг нас, когда он падает и истекает кровью. Мы молчим, пока звуки затихают.

— Кто вы такие? — спрашивает женщина, ее глаза все еще прищурены, ее совершенно не смущает вид умирающего охранника. Это говорит мне все, что мне нужно знать. Ее не волнует жизнь, как взрослых, так и детей.

Я подхожу к ней и бью ее по носу своей окровавленной рукой. Она отстраняется с выражением отвращения на лице.

— Кто мы? — Я повторяю, наклоняя голову. — Полагаю, мы — твой худший кошмар.

Она фыркает.

— Нет. Точно не вы.

Я вижу призраков в ее глазах. Я часто слышу, что люди, которым причинили боль, причиняют боль другим, но эта женщина зашла слишком далеко, чтобы спастись. Мы выбираем, кем нам стать. Мы либо позволяем злу, причиняющему нам боль, разрушить нашу душу и сделать нас такими же, как прежде, либо мы что-то с этим делаем. Такому человеку ничем не поможешь, и даже если бы мы могли, я бы не хотела. Дети в этих комнатах заслуживают лучшего. Они заслуживают того, чтобы их демоны умерли.

— Убейте их, — говорю я. Харт и Даймонд убивают двух других охранников, остается только надзиратель. — Ты боишься смерти?

Женщина вздергивает подбородок.

— Я умирала много раз. Смерть меня не пугает.

Я хочу, чтобы эта женщина страдала за то, что она сделала, но она неподвижна, как валун. Я хочу, чтобы она кричала, я хочу, чтобы она плакала, но что-то подсказывает мне, что она не сделает ничего из этого. Что-то подсказывает мне, что она встретит свою смерть без мольбы, вероятно, так же, как встречала жизнь — холодно и безразлично.

— Позволь мне, — бормочет Даймонд, опускаясь на колени рядом с ней. Он не размахивает ножом. Все, что он делает, это смотрит ей в глаза. Они смотрят друг на друга, кажется, целую вечность, прежде чем Даймонд шепчет: — Расскажи мне о своих кошмарах.

Ее губы приоткрываются, и я могу сказать, что она борется с ответом, как будто не хочет произносить эти слова. В конечном счете, Даймонд сам себе зверь, и слово срывается с ее губ едва слышным шепотом.

— Огонь.

Харт хихикает.