Цок

— Прекрасно, уважаемый Хорто, — стальные нотки в голосе Предо заставили лентяя подобрать живот. — Констатирую факт: вы не выполняете своих прямых обязанностей. Даю вам земные сутки на исправление ситуации, после чего молнирую в Сферы. Ничего не изменится, предстанете перед Советом, который и решит вашу участь. Время пошло. Всё ясно?

— Так точно! — попытался вытянулся по стойке нерадивый хранитель, при этом жалобно залепетал: — Может, не надо в Сферы, а? Обещаю вам, я всё сделаю. Увлёкся, понимаете… Всё не я. Всё он, компьютер… Такие уж там игры, понимаете… Не оторваться… Но больше ни-ни! Ну простите, а?

— Всевышний простит, — отрезал Предо. — Если не исправитесь. Ну? Чего ждём?

Честно говоря, он и сам от себя был сейчас не в восторге. Но давать спуску этому бездельнику? Ещё чего!

Не прошло минуты, из ночлежки сквозь храп и замолкающие песни раздалось бодрое:

— Павел Михайлович, дорогой мой! Вот вы где! А я вас который год повсюду ищу. Пойдёмте-ка, милый друг. Пойдёмте. В пятьдесят четвёртом отделении ваш паспорт лежит. В сейфе. Его Риммочка, кассирша с Московского вокзала, принесла…

Устроившись в кресле на кухне Машиной квартиры, Предо в который раз перечитывал послание, написанное крупным размашистым почерком великого серафима и переданное ему через «ясновидца» Странника.