Удар иглы

* * *

День выдался просто безумный. Я такого не припомню за все годы работы. Произошло ещё два убийства: наркоманы в притоне до смерти забили своего товарища, приняв его за стукача; муж спьяну выбросил тоже пьяную жену с четырнадцатого этажа и к приезду патрульной машины повесился. На аккумуляторном заводе рванул котёл, несколько человек находились в тяжёлом состоянии. Молоковоз на Северном шоссе врезался в пригородный автобус. Взорван кооперативный ларёк — слава Богу, без жертв. О мелких вспышках насилия и говорить не приходится — с утра мордобой, пьяное выяснение отношений. Всё сорвалось с рельс. Город летел прямиком в преисподнюю.

Я едва успевал давать указания, выслушивать отчёты, читать рапорта оперативников. Несколько раз меня вызывал Пиль. Его донимали звонками из Москвы по поводу Вампира. Завтра прилетают старший оперуполномоченный по особо важным делам из ГУУР

И ещё один «важняк» из прокуратуры России по фамилии Никаноров. Утром их надо будет встретить в аэропорту. Завтра…, Наступит ли оно для меня?

Ветер разогнал к вечеру тучи. На небо выползла большая, налитая отвратительной желтизной луна. Коридоры управления опустели. Большие часы со звоном (наследие ещё со времён НКВД) отбили двенадцать раз. Всё, пора что-то решать. Полная луна уже овладела этим миром

Я отпер несгораемый шкаф. Так, «Макаров» в сторону Двадцатизарядный «стечкин» — надёжный, мощный — подойдёт. В кобуру его под мышку. Всё, поехали.

Машина застряла намертво. Похоже, где-то прорвало трубу и колёса тонули в грязи. Чем больше я давил на газ, тем глубже мои «Жигули» врастали в землю… Время! Я выскочил из машины, с размаху хлопнул дверью. До цели — метров двести — триста. Вперёд!

Ветер достиг ураганной силы и буквально валил с ног. Чувство близости смертельной опасности росло. Пришла мысль, что надо было кого-нибудь взять с собой… Ерунда! Ни один спецназ мне сейчас не поможет, тут идёт какой-то иной счёт. Я должен что-то сделать сам. Я один могу это сделать, так сказала Аля. Вот только что сделать? А, разберёмся. Вперёд!

Ботинок утонул в луже, я споткнулся, запыхался, карабкаясь по склону. Колючие кусты цеплялись за куртку и брюки. Быстрее!

Я вывалился из кустов, до крови расцарапав колючками руку. Поздно!

«Бульник» от меня находился метрах в двадцати.

— Стой! — не своим голосом закричал я.

Как медленно я двигаюсь. И как мне не хватает времени. На бегу выхватываю «стечкина». Снять с предохранителя, передёрнуть затвор… Почему я не сделал этого раньше? Драгоценные секунды уходят.

Хорошо, что убийца медлит. Стоит перед «бульником» спиной ко мне. Я вижу его ясно. Он освещён луной, но кажется, что и сама его фигура излучает свет. Сквозь вой ветра доносятся каркающие обрывки слов незнакомого языка. В его руке нож. Рука вздымается вверх…

— Остановись! — кричу я.

…и начинает стремительное движение вниз. Я стреляю навскидку. И попадаю. Мне везёт. Удар в плечо отбрасывает его в сторону, но нож всё равно успевает достичь цели… Почти достигает.

Нож был нацелен в горло лежащей на «бульнике»… Але! Лезвие лишь пропороло ей руку. От грохота выстрела и от боли она очнулась, вскрикнула и скатилась на землю. Человек с ножом попытался схватить её снова, но она, вскочив на ноги, бросилась наутёк. Я опять выстрелил по человеку с ножом, но на этот раз промахнулся. Только после третьего выстрела убийца удосужился повернуться ко мне лицом. У меня перехватило дыхание. В четвёртый раз я не смог нажать на спусковой крючок.

— Ты опоздал, воин! Кровь уже пролилась, и печать сломана. Вход открыт!

Он сделал круговое движение рукой, и смерч, преследовавший меня все эти дни, налетел с яростью взбесившейся собаки. Он крутил, ломал меня, пробирал насквозь, высасывал мою жизнь. Пальцы разжались, и «стечкин» упал на землю.

— Ты уже мертвец! — крикнул убийца.

Только теперь я узнал его. Он сбросил не один десяток лет. Движения его наполнились лёгкостью и быстротой. От патологоанатома Григория Сотника теперь исходила мощь, как от мифического существа.

— Сбылось! — прогремел его голос. Он поднял нож и ударил рукояткой по камню. «Бульника» — городской достопримечательности не стало. На его месте колыхалась скользкая лоскутная чернота. Мой враг сделал шаг, и чернота начала поглощать, растворять его в себе. Было в этом что-то отвратное, физиологически омерзительное.

Я не мог остановить его. Что делать? Шагнуть следом в колыхающуюся тьму? От одной этой мысли становилось дурно. Но даже если бы я и решился на такое, всё равно мне ничего не удалось бы сделать. Я был пленником смерча, высасывавшего из меня последние частички жизненной энергии. С каждой секундой моя сила перетекала в него.