В когтях неведомого века

Не имея родного угла,

Ах, зачем я на свет появился,

Ах, зачем меня мать родила…

— Чего молчите? Подпевайте! — обернулся он к безмолвным конвоирам, и те, не смея ослушаться высокого рангом узника, грянули бравым хором:

… Ах, зачем я на свет появился,

Ах, зачем меня мать родила…

Больше всех старался Шатильон, безбожно перевиравший слова и мелодию, но обладавший хорошо поставленным тенором.

Осторожный раз барин попался,

Меня за ухо крепко схватил,

Тут недолго судья разбирался

И в Бастилью меня засадил…

«С таким голосом и подобным репертуаром, — думал Георгий, когда Шатильон, увлекшись, со слезой в голосе, выводил в пятый раз, хотя все остальные давно замолчали: “Ах, зачем меня мать родила…”, — ему бы по подмосковным электричкам с шапкой ходить. Век горя бы не знал, болезный…»

К дверям искомого помещения притопали уже под бодрые звуки «Марша метростроевцев»…

* * *

Надо сказать, обстановка просторного зала без окон, скудно освещенного коптящими факелами, реденько воткнутыми в заржавленные кольца на стенах, несколько поубавила веселое настроение, не покидавшее Жору с самого начала этого похода под конвоем.

Во-первых, большая часть помещения была заставлена разнообразнейшими приспособлениями и механизмами, назначение большинства из которых в качестве орудий для любительских пыток себе подобных было очевидным, а других — подразумевалось. Чего только не было на этой выставке — настоящей мечте истинного садомазохиста. И пресловутая «Железная дева» в виде саркофага, утыканного изнутри острейшими шипами, глубину проникновения которых в тело бедной жертвы можно было регулировать; и «испанские сапоги»: старинные — простые деревянные тиски, сжимаемые клиньями, забиваемыми молотом поочередно, и новомодные, импортированные из более продвинутой в этом плане Испании, — металлические, с зубчатым приводом; и дыбы разных размеров и модификаций… А уж всякого рода клещей, клейм, крючьев, бичей, дубинок и ножниц вообще было не счесть, и все самого отвратного вида: заржавленные, покрытые засохшей кровью, закопченные — сразу видно, что не показушные штучки, а постоянно пускаемый в ход инструмент сугубо специализированного назначения.

Во-вторых, под закопченными сводами царил запах — сложная смесь «ароматов» подгорелого мяса, паленой шерсти, пота, крови, мочи и еще чего-то неуловимого, но идентифицированного Георгием как «запах страха». Чувствовалось, что побывавшие здесь люди вскоре надолго теряли способность не только распевать веселые шлягеры, но и говорить членораздельно.

В-третьих, за низким длинным столом прямо напротив двери сидело пятеро людей в черных рясах.. Собственно, самих-то лиц видно не было — одни лишь глухие капюшоны, но шутить члены «особой пятерки» наверняка не собирались..

— Как ваше имя? — не дав вошедшему как следует осмотреться, прокаркал высоким неприятным голосом кто-то из пятерых (точнее понять было невозможно, складки капюшона, будто отлитые из уральского чугуна, даже не шевельнулись).

— Геор… — от неожиданности чуть было не выпалил свои реальные паспортные данные допрашиваемый, но вовремя поправился: — Жорж д'Арталетт, шевалье, если не возражаете… — попытался он ввернуть под конец, чтобы хоть немного сгладить впечатление о первой оговорке.

— Так Георг или Жорж? — квакнул крайний слева; авторство вопроса Арталетов опознал по характерному колебанию капюшона, натянутого в середине лица чем-то острым, возможно солидной величины носом. — Точнее, подсудимый!

«Так, — подумал наш герой. — Все-таки подсудимый. Неужели простым вынесением приговора не обойдется? Не хотелось бы испытать на себе все достоинства и недостатки собранного здесь арсенала… Читал я, что это чрезвычайно неприятно и зверски больно, а я ведь вовсе не Штирлиц, не Мальчиш-Кибальчиш и даже не Зоя Космодемьянская…»

— Отвечайте быстрее! — снова квакнул «мизинец» (Жора про себя решил именовать членов «пятерки» названиями пальцев, чтобы не путаться), недовольный задержкой. — Или забыли?

«Фиг тебе, — огрызнулся мысленно Георгий. — Буратино хренов! Не возьмешь нахрапом!»

— Естественно, Жорж, — ответил он вслух, стараясь выглядеть спокойным.

— Почему «естественно»? — прицепился тут же «указательный», заметно выше остальных, но сутулый, как и большинство долговязых людей. — Чем это естественно?

— Ну-у… — замялся Арталетов, несколько сбитый с толку натиском. — Мы же во Франции…

— А если бы были в Германии? Или, скажем, в Нидерландах? — не отставал длинный, нащупав слабину в обороне подсудимого. — Или в Московии, например…

— Но… — открыл рот Георгий, лихорадочно перебирая в уме варианты, но «большой» мягко перебил разошедшегося «указательного», исподтишка ткнув его локтем в бок:

— Успокойтесь, святой отец, не форсируйте события…

«Так, “святой отец”… Уж не Святая ли инквизиция мной заинтересовалась?..»

— Итак, господин… з-э-э… д'Арталетт, вернемтесь-ка к вашим анкетным, так сказать, данным… Где вы появились на белый свет?

— В Монтекатино-Альто, близ Аоста, — выпалил перетрусивший пленник заранее заготовленную еще в Москве легенду. — В замке…