Весна. Стихи.

От Ми до Фа — всего одно дыханье —
Рукой подать …
— О, Вольфганг, я устала……
Побудем врозь чуть-чуть……
На расстоянье…
(Любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима…
Октава…)
— Прощай, Констанца… — Моцарт улыбнулся, —
Побудем врозь…… так лучше… да…
Вы правы…
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
Игра теней…… безмолвие……
Начало:
«Любимая… я одинок…… и болен…………
Без ваших глаз……… без смеха…
Без улыбки……
Я безнадежен… немощен… безволен…
Четвертый такт: рояль…
Вступают скрипки…
(Фа… Си бемоль…) Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак…
Блики — как пробелы……
И рвётся ……рвётся…… рвётся (!) ткань созвучий,
Спадая шелком с трепетного тела.
Мысль обнажает руки…… шею……
Плечи…
Волнует кровь…… Мы врозь —
Ты так хотела…
А интервал разлуки — бес-ко-не-чен………………
да… бес-ко-не-чен………
да…
и ты посмела……………
………………………………………
Ежесекундно возвращает память
Твой запах… голос… силуэт…… «Констанца!»
По раскаленным клавишам рояля
Порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы…
Я раб Любви…… но так же…… раб Искусства,
(Ля… Си бекар…) … не заживают раны………
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой — лучистое сопрано!
Моя ладонь — пересеченье линий, —
Как нотный стан, и судьбоносны ноты,
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
Нектар Души вливают в Жизни соты…
Стою над бездной оркестровой ямы —
Над пропастью…… в лучах никчемной славы —
Там — в жерле разъяренного вулкана
Клокочет Музыка неукротимой лавой…
А я — беглец в последний день Помпеи —
Бессмысленно сбегаю от погони,
Но только сам в спасение не верю,
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью, то галопом, то аллюром
Влекут меня до хрипа… до одышки…
И так от партитуры к партитуре —
Пока их бег не пресечет Всевышний.
То рваный ритм…… то плавное легато…
Падения — от форте до пиано………………
Аллегро…… многоточия… стаккато…
Безумие сменяется нирваной………
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я — Моцарт — в повседневье нищий… голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
Орлом (а, может, решкою) об стол………
О, этот звон серебряной монеты! —
Магические… сладостные звуки……
И нет в природе лучше инструмента,
Который бы ласкали эти руки,
Как тот металл…… (откуда ж эта боль?)
Ах, да…… Любовь…… Констанца…(си бемоль……)
«Побудем врозь…» — вот так она сказала……
Начало есть…… Каким же быть финалу?

13.10.2004

Или ход конём — по голове В. В