Воин в поле одинокий

Время едва качнулось, но через край
Чья-то жизнь выплеснулась невозвратимо…
Эй, музыкант! Что-нибудь ретро сыграй
Всем, кто спешит, всем, кто проходит мимо.

Время качнулось, и — наклонились весы,

Дрогнула паутинка, смешались тени.
Только у взлётной стынущей полосы
Тихо и напряжённо гудят мгновенья.

Время качнулось. И заполошный грай

Ахнул и рассыпался многоточием…
Не подбирай листья, не подбирай
Взорванного пространства цветные клочья.

Время качнулось и устремилось к нулю.

Только ветер в сизом чертополохе:
— Я люблю тебя,
   слышишь,
      я очень тебя люблю, —
Бьётся и затихает на полувздохе.

«Когда собаки потеряют след…»

Когда собаки потеряют след,
Поскуливая зло и виновато,
Я сквозь туман сырой и клочковатый
В ветвях увижу чуть заметный свет.

Я сплюну кровь и посмотрю туда,

Где месяц опрокинул коромысло
И волчья одинокая звезда
На паутинке каплею повисла.

И я прижмусь к шершавому стволу —

Ко всей своей неласковой отчизне,
И вдруг услышу славу и хвалу
Создателю — в дыханье каждой жизни.

И я заплачу, веря и любя,

На все вопросы получив ответы.
И улыбнусь. И выдохну — себя
Навстречу ослепительному свету.

«Дыханьем полуночи кроткой…»

Дыханьем полуночи кроткой
Колышется штора слегка,
За тонкою перегородкой
Ругаются два старика.

Хрипящей изнанкой наружу —

И в чём не отпустят вины:
По матери, в бога и в душу!..
А сами — бедны и больны.

Кто предал Россию, кто продал,

Кто — сволочь, кто просто — дурак,
Кто деньги украл у народа,
Кто сдал государство за так.

И спорят, нетрезвые оба,

Ненужные здесь никому…
Бессонная горькая злоба
Летит в заоконную тьму.

Водица клокочет в сортире,

За стенкою грохнул засов.
И падает чёрная гиря
На хрупкую чашу весов.

«Не стоит свеч, сожжённых за игрою…»

Не стоит свеч, сожжённых за игрою,
Сама игра. Так стоит ли играть?
И если городок — дыра дырою,
Нужна ли для его осады рать?

А что поэт? — Пускает на растопку

Всё, что имеет, — ничего не жаль —
Отыскивая узенькую тропку
В едва ли существующую даль.

Он штопает судьбу. В словесном соре

Неведомую ищет благодать,
С небытием и нелюбовью споря.
Пощады — не просить, наград — не ждать.

Калашный ряд пугнув суконной рожей,

Он стих кропает умникам назло —
Дурак, бездельник, пьяница… И всё же —
Благословенно наше ремесло.

Зимний блюз