Война и мир. Balkanska verzija.

«Я? Ну да, хорват. Только, знаешь, мы – из боснийских хорватов… Те, что из Хорватии, они сильно нос задирают, знаешь, а мы с другими вместе - привыкли... Вот соседи мои – мусульмане… Но, конечно,  когда у кого в войну родню поубивало – им трудней… Или арабы, афганцы… эти приехали сюда воевать, а потом женились на местных и остались, и жен своих заставляют чадру носить – не было у нас в Боснии никогда, чтобы чадру!  вот они - проблема… »

 «… у меня? Нет, никто в семье не пострадал. Вовремя уехали. Опасно? Нет, видишь, спокойно еду где хочу, хоть тут сербы, хоть мусульмане… У меня ненависти ни к кому нет… Это ж - наши люди…»

 замедлив ход, машина переезжает через мост. Покидая сербскую Боснию…

* * *

Мусульмано-хорватская Федерация Боснии и Герцеговины.

Stolac.

у перекрестка на краю городка:

«Ну, все, приехали. Вам вон туда - на Мостар…» - говорит Анто, дарит нам на прощанье хорошую карту, вместо моей паршивой распечатки - и  уезжает…

мы остаемся одни. Я оглядываюсь по сторонам, и то, что вижу, мне не нравится.

... вокруг - следы убийства.  Осколочные выщербины на стене. Снесенные крыши, обрушенные стены, вспученный воронкой асфальт… За шоссе ряд разрушенных домов, за ними - две свежевыкрашенные мечети. Похоже, отвык я от таких картинок.

* * *

Stolaс – Domanovići – Tasovĉići.

Крупное резкое лицо с черными пристальными глазами. “Gdje ćete?”

“Negdje u smjer Mostara, Tomislavgrada, Livna…”, объясняю я, ведя пальцем по подаренной карте.

“Do Tihaljine”

Запихивая в машину рюкзак я исподтишка рассматриваю водителя.

. .

«Чехи? Хорошо. А нас в батальоне тоже чехи были…»

кхм, говорю я. Чехи, значит.

«Самый лучший снайпер был чех, этот… как его… Инджих! Ну, имена у вас –  ебануться можно. Три года вместе провоевали, а выговорить не могу. Так и звали его – Чех…»

… заселенная, невыразительная долина...

«Это все», назидательно говорит водитель, подметив направление моего взгляда. «Хорватия! Граница есть, но на самом деле – без разницы! Там хорваты – и здесь хорваты! Те же люди, тот же флаг – вон, видишь?»

«Ну, вроде, у вас в Боснии…»

«Здесь не Босния! Здесь -  Герцеговина! А Герцеговина была, есть, и будет хорватской. А Федерация… так в тот момент было нужно. Увидишь, время пройдет – не останется у нас в Герцеговине ни мусульмана, ни четника. Не за тем я три года провоевал, чтобы с цыганами и голозадыми жить. Четыре ранения за три года!»

«А мне говорили, что вроде спокойно сейчас… Вон, с мусульманами же вы вместе?», киваю на стоящий отдельно поселок из одинаковых новых домиков, проколотый острием минарета.

«Вместе!?! С этими? Никогда мы с ними не мешались! Это ж животные!»

так, надо что-то делать.

«А семья у тебя есть? Жена, дети?»

«Семья? Нету. Молодой был, не торопился, а там война. Не до того было.»

«А делаешь по жизни что? Ну -  работаешь, там?»

«В армии, HVO[13]. Нужно же быть готовым...»

ладно.

мы едем молча. Как назло, за окном – ничего интересного. Едва виднеющиеся вдали горы, распаханная долина, ряды зеленых кустиков, видимо, табака (зеленая пачка папирос Герцеговина Флор из детства). Частые городки вдоль дороги. Скучные.