Война и мир. Balkanska verzija.

Мостар - один из крупных, важных городов Боснии, сильно разрушенный войной хорватов с мусульманами – сербов к тому моменту они уже выгнали... До войны Мостар был известен своим красивым старым городом османской архитектуры и изогнутым над рекой  Неретвой  старинным мостом, взорванным во время войны хорватами – что окончательно разделило город на две части. Довольно долго хорваты и мусульмане обстреливали друг друга – и Мостар был разрушен сильней других городов  Боснии. Позже, под американским нажимом, была создана хорватско-мусульманская Федерация двух ненавидящих друг друга народов (недавних соседей, друзей, мужей и жен), мост отстроили, город официально назвали единым – но две части его, разделенные опаской и отвращением - так и застыли по разные стороны реки, отдельно…

мне же - хотелось взглянуть из окна на старый город и мост. Но мы проехали мимо центра, по широкому и мертвому проспекту закопченных разрушенных домов, торговых центров с оголенными бетонными переборками… Здесь долгое время была линия раздела между хорватскими и мусульманскими силами. Бывший Bulevar Narodnoj Revolucije, переименованный в Ulicu Hrvatskih Branitelja (улицу Хорватских Воинов).

“Jebiga”, говорю я. “Grozno…”

* * *

“Vidi, Tomislavgrad – nadesno. Sada moram da se vratim”

“Hvala ti puno…”

центр позади, мы среди маленьких пригородных домиков, но это еще город, и стопить бессмысленно. Улица превращается в дорогу и заворачивает за горный склон, уходя из видимости. Мы идем по ней, надеясь, что там за поворотом подходящее место – но она поднимается все выше и выше, огибая гору… так что скоро мы оказываемся высоко над городом. Слева отвесная скала, справа – бортик дорожного ограждения над обрывом. И ни обочины, ни прямого участка.

пока мы идем – темнеет. И город внизу, под ограждением, разгорается тысячью мерцающих огоньков. Рюкзак оттягивает плечи, машины проносятся неприятно близко, толкая грязной горячей волной воздуха – мы пытаемся на ходу вжиматься в ограждение – а дорога все продолжает заворачивать по своей гигантской кривой. Деться некуда. Идиотизм.

все, больше сил нет. В отчаянии, мы бросаем рюкзаки и встаем прямо на узкой дороге без обочины… Надеясь на чудо, я все же поднимаю руку – и выскакивающие машины мгновенно слепят фарами, иногда от неожиданности вихляют колесами – и возмущенно взревев, мчатся дальше.

  замерев в усталом отупении – стоим…

… большой черный джип резко тормозит, объезжает нас и останавливается, прижимаясь к ограждению.

таща за лямку рюкзак, я бегу к машине – открываю дверь:

«Bok! Едете ли вы в сторону…»

выскочившая сзади машина чуть не врезается в джип, резко сигналит, из полуоткрытого окна раздаются обрывки смазанного скоростью мата – но едва успевает вывернуть и уезжает –

«Ну, че тормозишь, быстро лезь!»

. .

«Вы чего вообще – охуели?!?»

* * *

Mostar – Posušje.

в облегчении от пережитой опасности (теперь – удобная дорогая машина, мягкое сиденье, помигивающие в темноте зеленые огоньки приборной доски, летящие мимо на отличной скорости города и деревни), я много рассказываю – потом расспрашиваю – ну, а потом можно просто слушать.

«дом… купил вот сыну квартиру… и на море есть vikendica (дача), под Сплитом… а сейчас на охоту еду в горы, у меня тут, в Боснии, домик в горах… а начал с  маленькой мастерской-лесопилки, сразу после войны. Сам все начинал, сам детей поднимал… Легко, думаешь? Вот, смотри на мои руки!» - (я поневоле бросаю испуганный взгляд на руль – нет, все в порядке)