Время, бесстрашный художник…

Делаю то, что должен,
а не то, что хочу.
Тяжкий крест несу терпеливо.
Тяжкий камень в гору качу.

Я привык уже – чувство долга –

и не то чтоб кого корю,
только что-то уж больно долго.
– До каких же пор? – говорю.

…И вот уже трое,

трое бредем мы
сквозь чащи таежные –
впереди протопоп с протопопицей,
а за ними и аз себе, грешный,
тащусь понемногу.
– Долго ли, –
то ли я говорю,
то ли Марковна, протопопица, вопрошает, –
долго ли будет мука сея, протопоп?
И он отвечает так мягко,
а вместе решительно –
то ли Марковне, протопопице, он ответствует,
то ли мне говорит:
– До самыя смерти, – говорит, –
до самыя смерти!
Так что ты, – говорит, –
не печалуйся, человече.
Вон какой отмахали путь!
А теперь уже – недалече.
Дошагаем уж как-нибудь.
Остается совсем недолго
нам брести по этим лесам.
И кто знает,
где чувство долга,
а где то, что ты выбрал сам!..

И по древним, словно предание,

летописным этим лесам,
будто эхо дальнее-дальнее –
сам! – разносится –
сам!
сам!

«Изо всего, что видел…»