Здесь (книга стихов)

Вопреки знаниям и трудам геологов,
потешаясь над их магнитами, неолитами и картами —
сон в долю секунды
громоздит нам горы настолько каменные,
словно они стоят наяву.

А если горы среди инфраструктуры,
то и долины, равнины.
Без инженеров, десятников, рабочих,
без маркшейдеров, грейдеров, доставки материалов —
внезапные автострады, неожиданные мосты,
незамедлительные города, заселенные навсегда.

Без режиссеров с рупором и операторов —
толпы, осведомленные, когда нас ужасать
и в какое мгновенье исчезнуть.

Без знающих дело архитекторов,
без плотников, бетонщиков и поденщиков —
на тропинке внезапно домик, точно игрушка,
а в нем громадные залы с эхом наших шагов
и стены, сложенные из твердого воздуха.

Не только размах, но и дотошность —
скрупулезные часы, целокупная муха,
на столе скатерть, вышитая цветами,
надкушенное яблоко со следами зубов.

А мы — чего не могут цирковые фокусники,
маги, чудотворцы и гипнотизеры, —
неоперенные, умудряемся перепархивать,
в черных туннелях тьму освещаем глазами,
с жаром разговариваем на незнакомом языке,
причем не с кем попало, с умершими.

И, вдобавок, вопреки собственной свободе,
выбору сердца и симпатиям,
гонимся в любовном хотении за —
пока не зазвенит будильник.

Что на всё это авторы сонников,
толкователи предсказаний и грёзологи,
врачи с козетками для психоанализа? —
если что-то у них сходится,
то разве как-то ненароком
и то лишь потому,
что в сонных наших виденьях,
в помрачениях их и свеченьях,
в остраненьях и распространеньях,
недопостиженьях и преувеличеньях
иногда бывает уловляем
какой-то смысл.

В дилижансе