Жар костей не ломит (СИ)

— Малой, хорош книжки читать, нам еще другие комнаты проверить надо, — вслед за голосом в коридоре появился недовольный Василий Иванович.

Нехотя положив альбом обратно на столик, я поворошил стопку журналов — совсем старых. Были здесь и десятилетней давности и даже середины пятидесятых. Альманах географического общества с тропическим лесом на обложке, помятая телепрограмма со следами кружки, модный глянец с тощей разукрашенной девицей на фасаде. Ничего странного, обычный набор для квартиры или приемной поликлиники, где в ожидании томились посетители.

— Василий Иванович, а что вы пытаетесь здесь найти?

— Подсказки, Малой… подсказки.

Уборщик обошел дурацкий столик по кругу и замер напротив ванной комнаты. Осторожно приоткрыл дверь, заглянув внутрь.

— Какие подсказки? Очередной труп?

— Типун тебе на язык, Малой. Только трупов нам здесь и не хватало, — Василий Иванович зашел внутрь и голос его зазвучал глухо. — Понимаешь, какая штука получается: сны в основной своей массе — мусор. Обыкновенно не содержат ничего полезного, но если в завалах внимательно покопаться, то можно и кое-что интересное сыскать.

— И что… вы что-нибудь нашли?

В ответ послышалось неразборчивое бурчание. На языке Василия Ивановича это означало: «отстань, Малой, не видишь, делом занимаюсь».

Любопытно, что такого интересного он хочет найти в ванной комнате одинокой женщины? Захотелось подколоть вредного уборщика по поводу грязного нижнего белья, но я сдержался. Подвинул журнальный столик к стенке, а то надоело вечно кружиться вокруг него. Щелкнул пару раз выключателем и убедился, что светильник в форме маяка не реагирует. Прошелся в конец коридора и остановился напротив двери, ведущей на кухню. За перегородкой мерно гудел холодильник и пахло чем-то странным, похожим на сырое мясо со специями. Так пахло ведерко, наполненное кусками свежей свинины, приготовленной к маринаду. У Дианы Ильязовны запланированы шашлыки?

Я открыл дверь и замер от неожиданности. Ко всему был готов, даже к парящей под потолком ведьме, но представившаяся картина завораживала своей одновременно обычностью и кошмаром.

Уютная кухонька мраморной расцветки с аккуратно расставленной посудой. В углу мягкий диванчик и полукруглый обеденный стол, над которым нависает абажур — светло-кремовой расцветки с лепестками роз по периметру. Из-под него наружу льется мягкий желтоватый свет, прямо на столешницу, на поверхности которой лежит женщина.

Я без труда узнал в ней Диану Ильязовну. Голова молодой учительницы повернута в бок: на мертвенно-бледном лице остекленевший взгляд, тонкая струйка крови стекает с уголка губ. Рубашка на груди порвана, обнажая грудь и плоский живот. Форменная строгая юбка задрана до пояса, а голые ноги беспомощно болтаются в воздухе. Одна ступня босая, на другой повисла туфелька и остатки белой тряпки… кажется, это были трусики. Женщина лежит на спине, беспомощно раскинув руки в стороны. В уютно обставленной кухоньке, залитой потоками желтого света. Я не видел на ее коже ран, или других следов насилия, если не считать порванной одежды, и крови, сочившейся изо рта.

— Диана Ильязовна, с вами все в порядке?

Не знаю, зачем спросил — дурацкий вопрос, учитывая обстоятельства. Молодая учительница не подавала признаков жизни, поэтому я протянул руку и коснулся щеки. Осторожно, одним указательным пальцем, памятуя о странном месте, где нахожусь. Кожа на ощупь была холодной и твердой, словно принадлежала не человеку, а мраморному изваянию в художественной галереи.

— Василий Иван…, - пробормотал я и умолк. В горле словно ком встал, а руки затряслись. Увидь я хоть трижды Щелкунчика с клацающими зубами, так бы не испугался. А это… это пугало до дрожи, своей реалистичностью и какой-то… не знаю, обыденностью что ли. Вот так вот, на обеденном столе, на кухонке типовой двухкомнатной квартиры.

— Василий Иванович! — голос дал петуха.

— Иду-иду, чего ты там… разорался.

Последнее слово уборщик договаривал уже на автомате. Отпихнув меня в сторону, он быстрым шагом подошел к столу, загородив спиной неприятную картину. Я лишь увидел, как его пальцы потянулись к изогнутой шеи девушки в попытках нащупать пульс.

Глупо… пульс во сне. На плечи навалилась темная безнадега и беспомощность. Ровно такая же, что лежала сейчас на столе, в разодранной рубашке и задранной до пупка юбке. Строгая, нахальная, дерзкая, добрая — она была разной живой, а сейчас получается мертвой. Вон и вторая туфля, валяется рядом с диваном. Там же лежит маленькая пластмассовая игрушка, судя по колпачку на голове поваренок из модного нынче набора для домохозяек. Сломан и раздавлен подошвой чужого ботинка.

— Василий Иванович… её что, убили?

— Дверь закрой.

— Василий Иванович, вы же сами говорили, что сны — это мусор: переработка накопленной за день информации. Они не предсказывают будущее, они транслируют пережитое, вы сами…