Женщина, вечная девочка…

Шагает по земле неброско,
но,
пусть – ни выправки, ни роста,
и глаз – невинно-голубой,
любовь есть ринг,
почище бокса,
страшней,
чем рукопашный бой.

Мы синяки свои залечим.

Мир, слава Богу, переменчив.
И руки больше не в крови…
Всё безопасней, проще, легче.
И есть покой. И нет любви.

«Был день прозрачен и просторен…»

Был день прозрачен и просторен,
и окроплен пыльцой зари,
как дом, что из стекла построен,
с металлом синим изнутри.

Велик был неправдоподобно,

всем славен и ничем не плох!
Все проживалось в нем подробно:
и каждый шаг, и каждый вздох.

Блестели облака, как блюдца,

ласкало солнце и в тени,
и я жила – как слезы льются,
когда от радости они.

Красноречивая, немая,

земля была моя, моя!
И, ничего не понимая,
«за что?» – все спрашивала я.

За что такое настроенье,

за что минуты так легли –
невероятность наслоенья
надежд, отваги и любви?

За что мне взгляд, что так коричнев

и зелен, как лесной ручей,
за что мне никаких количеств,
а только качество речей?

Всей неуверенностью женской

я вопрошала свет и тень:
каким трудом, какою жертвой
я заслужила этот день?

Спасибо всем минутам боли,

преодоленным вдалеке,
за это чудо голубое,
за это солнце на щеке,
за то, что горечью вчерашней
распорядилась, как хочу,
и что потом еще бесстрашней
за каждый праздник заплачу.

«Взмолилась о последнем поцелуе…»

Взмолилась о последнем поцелуе.
Будь милосердным!
Это оценю я.
Всей жизнью, всей собою…
Он – спасенье!
Покой на обретенном берегу.
…Но нет, не нужен он. Себе я лгу.
Я не могу молиться
о последнем!..

«На того, на этого смотрю…»

На того, на этого смотрю,
трачу там, где трата – как растрата,
что-то говорю или дарю
и иду, когда зовут, куда-то…

Заглушаю гулкий звон в крови.

Причащаюсь снегу, свету, веку…
Защищаюсь от большой любви
к очень небольшому человеку.

«Пора уже другом внимательным быть…»

Оле Савельевой