Михаил Чевега
Жизнь замечательных
Когда я открываю очередную книгу или собираюсь прочесть отдельное новое стихотворение Чевеги, я всегда предвкушаю счастье, и это предвкушение сбывается, причём всегда – неожиданным каким-то образом. Это род наркотического привыкания, и лично я подсел с первой дозы, думаю, как и многие. Я привык разнимать стихи на составляющие (каждый композитор – лингвист в каком-то смысле), и поэтика Михаила Чевеги, вроде бы легко поддаётся анализу – но суммарное действие образующих её элементов так сильно, что становится ясно: самый главный ингредиент никакому анализу не поддаётся. Попытка как-то его обозначить немедленно требует каких-то громких слов, которых я обычно стесняюсь, по крайней мере, до третьего тоста, но я попробую и на трезвую голову: любовь, радость, сочувствие жизни, снова любовь. Но штука в том, что любовь-то у всех, а такие
стихи только у Чевеги – такой точности, такого гемоглобина зашкаливающего, такой мужской нежности я больше ни у каких других поэтов не встречал. Именно поэтому я очень часто в разговоре с приятным мне собеседником вдруг ору: «Чевега! вы не читали! сейчас!» – и тут же лезу в телефон, и декламирую. Книга «Жизнь замечательных», мне кажется, должна была бы всё время подрагивать и даже лопаться, не удерживаемая оковами обложки, если бы живая сила стихотворений выражалась на бумаге как-то физически, непосредственно; это книга для долгого чтения – в том смысле, что с каждым стихотворением, по прочтении, лично мне нужно как-то пожить, не знаю, выйти в темень немотивированно и без шапки, выпить рюмку, взять семью на ручки. Чего и вам желаю, дорогие читатели.
Александр Маноцков, композитор
жизнь замечательных
(2007–2014)
алла
– как же все замотало! —вздыхает алла, —а хочется карнавала!чтобы я волновала!к себе влекла!чтобы бусины из стекла!а то совсем как свекластала я.точно старая.дорогие братья и сёстры!сделайте же мне дни пёстры!чтобы на юбке – астры!а в волосах – трава!как же хочется карнава —ла!алла.кубань
из кубани кубани чтобы работать на джиппотому что без джипа мужик вроде как и не живи принцесса иного пошибане сбросит с себя пошиваесли ты принц без джипано губами губами обратно шепчу кубаньгде позволили мне за край заглянуть за граньа там тишина клубамиовраги в опавшем дымеобмелевшей тамани.бабоньки
у одной – мейлафон-айфон, самохват-изумруд.у другой – макияж-невидимка и маникюр-кладенец.рядом срывают погоны, бегут, орут,что конец.вот уже шестой занимается и горит.но когда становятся ясно, что взяли седьмой редут —что-то важное начинает течь из сердец.и одна останавливается.говорит:– Все поляжем, но здесь они не пройдут!Заслоним-ка, бабоньки, царь-дворец!рашит
выходи за меня, – теребит бахрому фарит, —без тебя я словно карман оторван,точно кусок отбит.все слова о тебе: горло голо.– я люблю тебя, лола!– не скреби, – отвечает, – не сыпь напрасно пшено.не всё про меня расчёсано,не всё об мне решено.каблучки мои не подбиты,платье не перешито, —говорит.а сама глядит на рашита.мурка
говорила «люблю»,но сама не любила.врала.электронные письма рвала.смс не хранила.лишь меха, да каменья брала,в темны бары стремила.душу заледенила.голову обожгла.ринат