Звуки, которые нас окликают

Я ожидала, что чувство проявится у меня ярче. Меня охватило волнение, я поняла, что есть какая-то принудительная необходимость непременно что-то ощутить сегодня, сейчас, именно в эту минуту. Не зря же я ехала, не зря ждала? Нет, я не ждала ничего конкретного, просто слишком долго ждала.

Салюты на площадях, тыщщи людей: «Ураааааа!» А вы у себя дома, облитый шампанским… А все: «Ураааааа!» А Новый год дальше пошёл, в другой часовой пояс… И никто ничего не почувствовал, просто все обнимаются, смеются, а не почувствовали.

Да, дядь Женя, именно так. Ничего.

И шампанское было не шампанское, и праздник не праздник…

Мы с Леной постояли и пошли назад в гостиницу. И кукушка молчала, и туман давно уплыл.

Я пообещала себе вернуться с цветами и одна. Думала, что тогда и будет нужное состояние, настроение, ощущения. Но мои тарусские дни пробежали, а хороший букет Константину Георгиевичу я так и не принесла — однажды только оборвала местные палисадники, выдернула несколько фиолетовых люпинов, собрала в тёплый пучок и оставила у креста, когда снова ходили небольшой компанией на кладбище.

Оказалось, что от главных ворот к Паустовскому вымощена плиткой дорожка, но я была рада, что на первую встречу с ним пришла через лес.

Одной туда выбраться так и не вышло.

…а на следующее утро… Даже не утро. Проснётесь часиков… без пятнадцати два. Первого января Нового Века. Проснётесь такой… медленный. Телефон ещё ни разу не позвонил. И вы встаёте, идёте умываетесь, или не умываетесь… если не хочется. Открываете холодильник, а там… салатик… Да много чего осталось. И салатик, оттого что постоял в холодильнике, стал ещё вкуснее, и торт тоже стал вкуснее. А шампанское, полбутылки, хоть и выдохлось, но холодненькое. И вы всё это достаёте, не торопясь, расставляете, наливаете холодненькое… И можно сначала салатик, потом тортик или сначала тортик, а потом салатик… как хочется. Только как хочется… А по телевизору идут какие-то неторопливые прошловековые передачи, а на часах полтретьего Нового Века. И вдруг вы почувствуете…

Новый Век. Хорошо…

Это новогоднее утро наступает для меня теперь, когда несколько лет спустя я пересматриваю фотографии из Тарусы. Собор святых апостолов Петра и Павла, отполированная прикосновениями правая ладонь Цветаевой, ровные ряды брёвен всех цветов по всей округе…

…и вслух: — Ребята, ребята…

Ребята, как хорошо.

***

поезд № 70 Москва-Чита, июнь 2019.⠀

Едут две женщины «глубоко за», предбабульного возраста. Чувство юмора отменное, троллят друг друга почём зря.⠀

На одной из станций:⠀

— Я пойду нервно покурю.

— Лучше с удовольствием покури.

Когда проносили корзинку из ресторана:⠀

— Я не хотела покупать тебе пирожок… ⠀

— Но я зашевелилась… ⠀⠀

— Да, но ты оказалась жива.

— Меня так просто не успокоишь.⠀

⠀

Правильно, только на юморе мы все и доедем.⠀

ПОЧЁМ МЕШОК ПЕРЕГНОЯ

Давно не совершала такого путешествия, как поездка на дачу.

Раньше — дачный автобус, натужно ползущий под палящим солнцем, вокруг сплошь «божьи одуванчики» в косынках и соломенных шляпах, вязаных кофточках поверх светлых платьев в больших цветах…

А теперь едем на маршрутке, с ветерком. Июль как июль, а пенсионерки все обновлённые, тюнингованные внуковскими модными одёжами, бровки накрашены, губки намазаны. По общему негласному договору бабули едут «проведывать» огороды во всём имеющемся золоте — в распахнутых воротах качаются цепочки, высохшие мочки оттягивают серьги-шарики. Никаких спортивных костюмов и тёмных вещичек «на выброс» — все в каких-то неоднозначных пиджаках, ляпистых брючках…