Апоптоз

Мы, как стороны подкинутой монетки, поменялись местами. Теперь это я смотрела в его удаляющуюся спину, которая содрогалась то ли от пьяного хохота, то ли от стенаний по тем, кто утонул.

Я решила не дожидаться ее превращения в точку с булавочную головку, отвела взгляд и толкнула себя вперед. Иди, давай иди. Ну же, пошла. Пить теперь хотелось просто нестерпимо, жажда стянула горло. Так бывает, когда долго не ешь. Вроде лечебного голодания на нищете. С прогретого асфальта по моим оголенным белым ногам возвращалась назад ночная влага. Я вспотела, хотя жары особой и не было. Меня несло все глубже, переулками, которых я не знала и не запоминала, мимо подростка на велосипеде со вставленной в спицы игральной картой, мимо слишком легко одетой девушки, чей открытый живот рассекала крепкая синяя вена. Какая-то маленькая девочка в красном платье играла с отцом в прятки, притаившись то за травинкой, то за камешком, и тем напоминала редким прохожим о реальности, которой они лишились. Я тоже так делала в детстве. Ложилась на диван и накрывалась простыней, думая, что родители, которые вышли на поиски, меня не видят. Они бродили по дому около минут десяти, ласково зазывая меня из разных углов, иногда подбираясь почти вплотную, почти задевая эту мумию, и мое сердце начинало бешено биться, еще миллиметр – и найдут. Но мама отходила к двери, громко сообщала папе, что никого не видит, и расспрашивала его, оказывается, тоже никого не заметившего. Они выходили из комнаты и шли искать на кухню, и я тут же с силой отбрасывала лист простыни, будто она краденая, и со всех ног бежала к джутовому канату, приделанному к потолку в коридоре. Он у нас был чем-то вроде гонга. Стуки-стуки за себя, но не за свое сердце, которое, видимо, однажды испугавшись, уже навсегда забыло исконный ритм.

Все мои карты спутались. Я вдруг остановила себя посреди улицы, не понимая, каким и куда должен быть мой следующий шаг. Огляделась. Перевернутые здания в лужах тянулись к центру Земли, повторяли путь моей крови. По той стороне, держа сигарету одними губами, как умеют только на Востоке, брел пожилой мужчина на тринадцатом месяце беременности. Скопец, себя с таким животом видит разве что в зеркале. О себе не печешься, так хотя бы о душе подумай: как только она выпрыгнет из тела и глянет на себя такую, то испугается своего же отражения и собьется с пути. Затеряется, зависнет между мирами и будет спрашивать у прохожих – граждане-мертвецы, как отсюда выйти? А они, устало глянув на уже покрытое черным зеркало, плечами пожмут и ответят – бог его знает. Мы тут не у Христа за пазухой, а у Христа в паху.

В небе вскрикнула чайка. Господи, откуда они здесь? Поди, скитаются от безделья, так же как и я, бродяжничают, хотя, если так поразмыслить, уметь сбиться с пути – тоже своего рода искусство. Неожиданно в церкви неподалеку со всей дури забили в колокола, я аж вздрогнула. На пару секунд перезвон этот смешался со словами кабацкой песни, пульсирующей из крадущейся мимо девятки с опущенными стеклами. Интересный дуэт, ничего не скажешь. На ближайшем перекрестке машина лениво повернула налево, скрывшись за детской площадкой, обнесенной тюремным забором, покинула ансамбль. Я осталась один на один с колокольным звоном. Каждый раз, как его слышу, сразу представляю, что кого-то хоронят или кто-то венчается. А может, и не кого-то. Благословен бог наш всегда, ныне и присно, и во веки веков. С первыми все понятно, им уже ничего не интересно, но вот вторые, – когда они стоят друг напротив друга у алтаря или дают клятву – произносят этот самый красивый текст в мире, – они вообще думают о том, кто из них первым умрет? Говорят, бразильские невесты на церемонии венчания должны быть без нижнего белья, примета такая, мол, совместная жизнь тогда будет счастливой. Интересно, конечно. Наши бы женщины не то что без белья, они без платка, простоволосые, от стыда бы сгорели: и четырех часов бы ждать не пришлось, если верить Тане Маевской.

Колокол все звонил, не унимался, орал, будто только что родился. Оба рукава моего переулка опустели, не предвещая ничего интересного, к тому же начинало темнеть, и я решила, что в сумме это знак – все, пора возвращаться домой. Куда там дальше по остывающему городу – я не знаю, а точнее, не хочу знать, поэтому надо бы найти обратную дорогу, как-то вспомнить ее, попробовать вернуться назад по своим же следам, чего ни в коем случае нельзя делать, по мнению моего отца. Все наши пути, которые мы за собой оставляем, тут же стираются нашими ангелами-хранителями специальными ластиками (sic). Ищи новые, а старые забудь. Это к нашему же добру. А иначе – сам себе петлю нарисуешь и в нее угодишь. Ну ничего, ничего, пап. Мы просто представим, что мой ангел-хранитель ушел в отпуск, сейчас же уже лето на дворе.