Бледнолицая ложь. Как я помогал отцу в его преступлениях

— Мне нужна твоя помощь, — сказал отец. — Никто не должен знать, что мы делаем, особенно твой брат и сестры.

Он ничего не стал объяснять, переключившись на пространные рассуждения об авокадо и о том, как оно лечит любые болезни.

— Только чероки об этом знают, — повторял он, рубя воздух ладонью. — Соль и сахар — самые страшные убийцы. Докторишки, эти сукины дети, естественно, в курсе, но они делают деньги на идиотах, которые продолжают болеть, и поэтому держат рот на замке.

Отец забормотал себе под нос, тряся головой и кривя губы. Я уже не разбирал, что он говорит. Руки его напряглись, на лбу проступила вена, но он выглядел скорее возбужденным, чем сердитым.

Что он сейчас заставит меня делать?

Примерно через час отец свернул на проселочную дорогу, которая привела нас к складу — легкой постройке из алюминиевых листов. На дверях красовался большой висячий замок, а рядом с ним табличка: «Департамент внутренних дел, БДИ». Вокруг никого не было; во все стороны простиралась каменистая равнина, заросшая кактусами.

— Зачем мы сюда приехали? — спросил я.

Отец, ухмыляясь, посмотрел на меня.

— Затем, что тут хранится инструмент.

Он вылез из машины и подошел к двери.

— Инструмент?

— Ну да. Всякие дорогие приборы. Мы их продадим и подзаработаем деньжат. Бледнолицые отобрали эту землю у индейцев, а взамен дали какие-то гроши да бесполезное БДИ. А мы в отместку украдем у них инструмент и продадим жадным мексиканцам, у которых есть на него покупатели. Все очень просто — никто ничего не узнает.

— Но зачем тебе я?

— Будешь стоять на стреме. И вообще, я хочу, чтобы ты знал, как сорвать легкие деньги.

Он окинул взглядом горизонт.

— Когда мимо нас проехала последняя машина?

— Хм… Я не знаю. Кажется, какой-то грузовик нас обогнал, прежде чем мы свернули на этот проселок.

— Какого он был цвета? Сколько внутри сидело людей? Они были похожи на полицейских, людей из БДИ или навахо, которые живут тут поблизости?

Я покачал головой.

— Не помню.

— Когда я, мальчик, задаю тебе подобные вопросы, ты должен знать ответ — от него зависит, получим мы деньги или загремим в тюрягу. Ты же не хочешь в тюрягу, правда?

Я знал, что с отцом лучше не спорить. Он обзовет меня дураком и еще долго будет злиться. Сидеть с ним в машине, когда отец злой, это все равно что попасться хулигану в телефонной будке — бежать тебе некуда.

— Стой возле машины, а я пойду внутрь, — скомандовал отец, наклонившись и дыша мне в лицо.

— Только не вздумай идти за мной. Следи за дорогой, и если кого-то увидишь, брось в двери камнем. Если я не выйду, колоти в стену изо всех сил. Алюминий так гремит, что уши закладывает. От шоссе до нас далеко, так что это сработает.

Отец еще раз обвел окрестности глазами.

— Ладно, все тихо. Я пошел.

Он выскочил из машины, открыл замок ключом, висевшим у него на тяжелой связке, и распахнул дверь.

Я положил на край багажника несколько камней, а потом сунул руки в карманы и стал смотреть по сторонам. Я предпочел бы сейчас драться в школе с мальчишками-навахо. Меня знобило, пот струйкой сбегал по спине.

Через несколько минут отец вернулся к машине, волоча бензопилы, гаечные ключи и крестовые отвертки, которые побросал в кузов.

— Видел что-нибудь? — спросил он.

Я покачал головой, и он зашел обратно, стараясь набрать как можно больше инструментов. Прошла, казалось, целая вечность, прежде чем он захлопнул дверь и запер на ней замок. Он закрыл крышку багажника, и мы уехали.

— А разве рабочие не хватятся инструментов? — спросил я.

— Нет, они даже не заметят, что чего-то не хватает. Там еще уйма всего. Идиоты из БДИ закупают инструменты в громадных количествах, а учета толком не ведут. И постоянно перевозят их со склада на склад. В понедельник после работы съезжу к кое-каким своим партнерам-мексиканцам в Гэллапе. Они продают их на заправке строителям, которые не задают вопросов, откуда что взялось. В Гэллапе целый черный рынок. Как-нибудь возьму тебя тоже, а сейчас надо поторапливаться домой.

На обратном пути мы притормозили на заправке и вдвоем зашли в уборную. Двое мужчин переругивались между собой, их голоса звучали все громче.

— Ты меня толкнул, слышишь, мексиканский ублюдок! — орал высокий мужчина.

Низенький качал головой:

— Я же случайно!

— Давай-ка выйдем, и я надеру тебе задницу.

— Слушай, я не хотел тебя толкать. Забудь об этом, ладно?

Высокий наклонился к низенькому, дыша ему в лицо.

— Ты слишком болтливый. Надо тебя поучить.

Он взмахнул в воздухе кулаком.

Низенький отступил, тоже сжал кулаки и поспешил к дверям.

Когда мы садились в седан, отец меня спросил:

— Кто из них, по-твоему, был прав?

— Низенький. Высокий просто хотел подраться.

— Верно. Тот, который сбежал, должен был его убить.

— Убить? Но он же ниже ростом и не такой сильный. Да и вообще, ссора была глупая.

— Вот почему мужчине всегда надо носить с собой пистолет. Даже здоровый бугай не попрет на «Смит-энд-Вессон». Когда какой-нибудь горлопан слишком разорется, его только так и можно утихомирить. Мне ни разу не попадался парень, которого я бы не одолел, но иногда их бывает несколько.

— А кто такие Смит и Вессон?