Бриг «Меркурий»

Впрочем, по большому счёту никому до неё не было никакого дела - и вполне возможно, что лишь в её больном воображении шептались на её счёт. Было заметно, что народ вокруг отмечает свой профессиональный праздник, по неизбывной русской привычке надеясь на лучшее - то есть на быстрый и большой заработок. За каждым столом, на каждом стенде, отделенном от соседнего высокой перегородкой, все что-то жевали и пили, так что коньячный дух витал над сим веселым сборищем не менее плотский, чем те, кто его испускал.

После часового осмотра у Александры разболелась голова. Ощущение провинциальной ярмарки усиливалось, от дикой мазни ныло в груди. Изредка попадались, конечно, и здесь хорошие работы: весело бренчала с одного из полотен гитаристка Коровина - Александра порадовалась, что мудрый хозяин не поменял родную скромненькую коровинскую рамку на новорусский массив; фейерверком цвели любимые розы Сарьяна - работа поздняя, но сохранившая в себе любовь к цвету, плоская, как и положено восточному гобелену; на том же стенде непринужденно раскинулась в эротической позе юная обнаженная Серебряковой, вывалив вперед, на обозрение проходящих, аппетитные груди, но отвернув лицо от зрителя.

Айвазовских, конечно же, нашлось несколько. Были настоящие и насквозь фальшивые; были работы его учеников, подписанные фальсификаторами; были работы учеников, подписанные самим Айвазовским.

Были ночные, дневные, морские и сухопутные, но ни одна из них не была похожа на ту, что была у «Вайта».

Закончив осмотр очередного ряда, Александра вдруг остановилась. Она почувствовала, что прошла нечто важное. Что-то отметилось внезапно перед её мысленным взором, но тут же исчезло под напором других образов. Несмотря на усталость, она решила вернуться и пройти этот ряд ещё раз, когда услышала за спиной громкое приветствие.

Обернулась. Перед ней стоял лысоватый человек за пятьдесят и сиял приторной, как рахат-лукум, улыбкой. Его подвядшее и одновременно припухшее лицо с набрякшими веками и пигментными пятнами по щекам, сию секунду демонстрирующее лучезарный восторг, как нельзя более гармонично вписывалось в ряд восточных портретов Александра Яковлева, развешенных по стенкам его стенда. Морщинистые, окаменевшие от загара принцы и бедуины, выглядывавшие из-за его спины, были с толком размещены и профессионально подсвечены.

Александра мало знала этого человека - вроде она встречала его на европейских аукционах. Стряхнув с себя сахарную пудру его улыбки и ответив на любезное приветствие, она попыталась проскользнуть дальше, но он загородил ей дорогу.

- Надолго в Москве? - невинно поинтересовался антиквар, маленькими глазками из-под тяжелых век буравя её насквозь.

Александре вспомнились упорные слухи, ходившие об этом человеке и его связях с органами.

- Да нет, на пару дней.

- Родителей повидать?

Вопрос показался ей тем более странным, что они практически не были знакомы.

Какое могло быть ему дело до её родных? Она неопределенно пожала плечами и снова попыталась откланяться. Но он явно не хотел её отпускать:

- Вам нравится Яковлев?

- Нравится.

Яковлев не мог не нравиться - другое дело, что она не любила этого художника. Его самшитовые бедуины были безукоризненны, но бездушны. Александре всегда казалось, что художник познал бездну, но отвернулся от неё, словно от больной бомжихи, умирающей у него под ногами. Он переступил через неё и отправился дальше, в солнечную Африку, рисовать каменные тела с загадочными улыбками. Странно, подумалось ей, что, переступив через эту бездну, куда с головокружительной смертельностью упали Шухаев и Борис Григорьев, он так ничего и не создал, кроме этого бездушного декоративного совершенства, и подох на чужбине как собака. Не прощает кто-то человеку.

Старый антиквар между тем наблюдал за ней молча, как будто не желая прерывать её мысли.

- Или всё-таки не очень нравится? - продолжал настырничать он.

Александра пожала плечами и решительно обошла его, намереваясь продолжить наконец свой путь. Но его следующая фраза остановила её.

- Здесь нет того, что вы ищете, - другим, тихим голосом произнес торговец ей вслед.

Она резко оглянулась.

- А где есть? - просто спросила она.

- А там, где вы это оставили, - ответил он с едва уловимой усмешкой. С этими словами он развернулся и удалился в глубину своёго стенда.

Александра вопросительно взглянула на бедуинов, ища у них поддержки, но те, не мигая, безмолвно смотрели на неё с высоты своих стен. В растерянности она побрела прочь - отыскивать среди бесконечных натюрмортов и пейзажей то, что остановило и насторожило её при первом обходе.

Целенаправленный поиск неожиданно быстро принес результат. Под потолком одного из стендов, очень напоминающего барахолку, среди дешевого фаянса и кондового стронцианово-кобальтового соцреализма - или, как его принято было теперь называть, советского импрессионизма - она заметила маленького ночного Айвазовского.