Бумажные летчики

В молодости я ходил в море с парнем, который жил на одном только алкоголе. Рассказывал мне о тонких вкусовых различиях между коктейлями «Олд спайс» и «Аква вельва». Однажды я задал ему тот же вопрос, что ты мне сейчас. Ответ находится вокруг тебя, ответил он, буквально во всем. Сам посмотри. Стул, на котором ты сидишь, пропитан токсичными веществами. Он выделяет химию, которая поступает в твою кровь. Краска на стенах каждый день выделяет в воздух некоторое количество вредных веществ. В трещинах эмали в ванной развиваются микроскопические споры, которые атакуют твой иммунитет. Сквозь фундамент проникают атомы радона, они непрерывно бомбардируют клетки твоего тела, разрушая их.

Ты знаешь, твоя бабушка всегда очень строго придерживалась здорового питания – вплоть до того дня, когда врачи вынесли ей смертный приговор. Наверное, мне полагалось метаться в панике, с учетом того, что у нас с ней общие гены. Но я планирую жить как раньше, потреблять те же вредные вещества. Некоторые – не будем показывать пальцем – думают, что можно отменить смерть, не пользуясь жизнью.

Как бы то ни было, вздохнул он, предостережения на пачках сигарет преувеличены. Я курю сигареты без фильтра больше сорока лет – и до сих пор жив. Никому теперь нельзя верить.

132. С все еще пишет, яблочный чай давно остыл. Свободного места на открытке становится все меньше – может быть, поместятся еще две строчки, может, всего одна. С – один из последних в своем роде, я внимательно изучаю его – большая, иссохшая голова, наклоненная к плечу, безмолвная сосредоточенность, которую не смеет нарушить никто из ныне живущих. Краткий миг забвения, когда мир упростился и сузился до этого стола, шахматной доски и каштанового дерева. Когда С закончит, он снова вспомнит, что проходит уже третий курс химии, что метастазы проникли в легкие и на рентгеновском снимке напоминают утренний туман, что у него за плечами несколько лет борьбы, что силы стремительно убывают и туман будет наступать и наступать, пока его плоть не испарится, туман заберет с собой его глаза, глаза, которые видели падение стен, возведение памятников, видели деревни, орудия и языки, которых более не существует, заберет ладони, которые пожимали руки умершим политикам, антропологам и писателям, этот туман поселится в бронхах, и капиллярах, и радужных оболочках, но еще не теперь, не в настоящий момент, пока на открытке осталось место для пары строк и марки в углу, ее бросят в почтовый ящик и отправят в далекую страну, получателю в некоем будущем, которое невозможно различить в тумане.

133. (Открытка, Московский дом фотографии) Три воздушных шара. Они висят на бельевой веревке, за ними какой-то нейтральный фон. Первый шар слева разорван в клочья, превратился в бесформенные ошметки, напоминающие дрейфующий в воде комок водорослей. Средний пробит, в натянутом резиновом боку зияет дыра, но форма пока еще узнаваема – как отрезанная половина яблока. Правый на вид вроде бы еще цел, но у него с одной стороны виднеется небольшое, пока еще не разорвавшееся отверстие, маленькая выпуклость, которая спустя долю секунды взорвется и разнесет на куски все – лицо, форму и имя. Еще правее, у самого края кадра, пуля продолжает свой полет за пределы изображения.

Документация

134. Содержимое кармана – ключи, монеты, таблетки от горла, я пропускаю их сквозь пальцы, как четки, думаю об открытках в нагрудном кармане. По большому счету, они мне больше не нужны.

У реки расположилось кафе, мои ноги сами несут меня туда – так естественно, как будто я бывал там много раз. Дверная ручка, гладкая, как сосулька, музыка ветра позвякивает, когда я открываю дверь, металлические трубочки, как тогда, когда мы, запах чайного листа ударяет в ноздри, я переступаю через порог. В зале почти никого. Перед камином я обиваю с сапог снег – комки падают на пол и исчезают. Музыка ветра. Ждать, не спать и слушать, как позвякивает музыка ветра в холодном воздухе.

Тепло искрами пробегает по позвоночнику, а через несколько секунд охватывает все тело. Приспосабливаюсь к новому климату. Девушка за стойкой кивает мне, у нее улыбка как у свежепобеленной стены. Столик в углу свободен, восемь мокрых шагов по деревянному полу, открытки жгут внутренний карман.

Как обычно?

Да, спасибо.

135. Послушай: я снова чувствую, как что-то поднимается из глубины.