Черный парус беды

Нет, этот хор – из «Острова сокровищ», но все, что прежде, из «Одиссеи капитана Блада». Барбадос! Остров каторжников и сахарного тростника, где разворачивается большая часть действия романа Рафаэля Сабатини. Как же, помню, помню, Арабелла Бишоп, джентльмены удачи, дуэли и сокровища. Хорошая книжка, а вот советский фильм по ней проскочил почти незамеченным. В перестройку вышел, не до него было. К тому же, разбойников за окном хватало, в неприглядной реальности, и были они куда искуснее и безжалостнее пиратов с Ямайки и флибустьеров с Тортуги.

Что еще?

Барбадос относится к Малым Антилам, ближайшие острова к нему – на западе: Сент-Люсия, Сент-Винсент и Гренадины. Но нам туда не надо… То есть можно было бы и туда, нам без разницы, но уж если вынесли ветер и течение к Барбадосу, так тому и быть.

Столица острова – Бриджтаун. Находится он на западном побережье, а мы высадимся на восточном, у мыса Китридж. Оттуда нам предстоит добраться до города Батшеба, куда завтра… уже сегодня должен прибыть плот «Великий Океан II».

Game over.

Что и говорить, сведения мои о Барбадосе скупы и убоги. Ну, ничего, после на подробности размениваться будем. Вот войдем в Интернет, узнаем перво-наперво, что там с Мироновым, что на Фаяле, а потом и полюбопытствовать можно, куда мы, собственно, прибыли, с деталями.

Пока же мы вне доступа. Мари и на плоту проверяла – так, для проформы, и здесь, на лодке: нет Сети. Никак дотянуться не можем. Но это вопрос времени, нам бы для начала до берега добраться.

Я греб и греб. А Мари дремала. Вот только что пытала смартфон на предмет доступа в «паутину», а как выключила, тут же заснула.

Мне бы тоже вежды смежить.

Я усмехнулся: сказитель, блин, любимец богов.

Действительно, зевается.

Но нужно грести.

Я оглянулся. Огни все ближе, и уже видна полоска берега. Темная на темном.

Ночь в океане не бывает угольно черной, во всяком случае, в этих широтах. Даже когда нет луны с ее мерцающей на воде дорожкой. Тут и звезды, и белые кромки волн, иногда планктон светится. Вон, вчера мы судовые огни ночью не зажигали, а зарифиться сумели, никто не споткнулся, не расшибся.

Да, красиво. Только сейчас мне не до прелестей природы. Все-таки чтобы наслаждаться красотой, нужно быть в релаксе. А когда гребешь, как-то не получается.

Волна подхватила лодку. Опустила.

Это знак. Признак. Кривушин предупреждал о подобном. Дно здесь пологое, оно так поднимается, что волны по мере приближения к берегу не растут в геометрической прогрессии. Они, конечно, становятся выше и короче, но убийственного прибоя не создают. Шторм не в счет, это отдельный разговор.

– На Балеары похоже, на Мальорку. Там тоже дно такое, пологое.

– Тебе виднее, дядь Петь, – сказал я с максимальным подобострастием. – Мы на Мальорках не бывали. И на Менорках тоже.

– А? Да…

И вот предсказания капитана начали сбываться.

Еще одна волна подняла лодку. Качнувшись на гребне, надувнушка заскользила вниз.

– Мари!

Не заботясь о церемониях, я пустил в ход ноги.

– Я не спала, – буркнула Мари и, противореча себе, потерла ладонями лицо, отгоняя сны.

– Берег. Приготовься.

– Я готова.

Волна вскинула лодку, и когда надувнушка оказалась наверху, я ударил веслами: правым – на себя, вторым – табаня.

Лодка развернулась. Грести больше не надо, нас волны вынесут, а так, кормой к берегу, править проще.

До берега были уже не сотни – десятки метров. Пора выбирать место для десантирования.

Повезло: выбирать не пришлось. Впереди был пляж – темная полоска стала серой. Можно выбрасываться.

О том, что перед нами могли оказаться камни, об этом не хотелось даже думать. А ведь могло случиться такое, и запросто. Тут рельеф сложный: пляжей много, но они небольшие, стиснутые зубьями скал, оттого и называются bocas, то есть пасти. Но мы и раньше об этом не думали – что проку? – а сейчас тем более ни к чему.

Лодка попыталась вильнуть в сторону, но коротким гребком я вернул ее на курс. Точно на берег.

Волна понесла нас вперед. Схлынула, обдав брызгами, потащила назад.

Днище заскребло по песку.

Мари выпрыгнула из лодки и схватила веревку, привязанную к корме. Уперлась ногами и не позволила волне утянуть надувнушку назад. Пока она удерживала лодку, я выпрямился… и чуть не упал. Но устоял и перешагнул через борт. Лодка, освободившись от груза, снова попыталась укрыться в океане.

Я кинулся к Мари, тоже схватился за веревку. Отступая, мы тащили лодку за собой. И только когда скрип резины о песок стал резким и громким, а срез воды отдалился метров на десять, остановились. Все, приплыли.

Ноги не держали, мы повалились на пляж.

– Земля! – сказала наблюдательная девушка Мари.

– Песок! – через силу усмехнулся я. – Приплыли.

Между прочим, мы пересекли на плоту Атлантический океан, но торжествовать по этому поводу – Yes, yes, we did it! – не собирались. Были заботы понасущнее. Может быть, как-нибудь потом…

Я посмотрел по сторонам. Никто не спешил поздравить нас с окончанием героического рейса. И это хорошо. Никто не собирался задать нам пару неудобных вопросов. Еще лучше.