Чёрч

Что ж, отлично. Она сморгнула подступившие слезы. Эмма никогда об этом не задумывалась. Чёрч отдавал ей частички себя. Он сказал, что разговоры дорогого ему стоят, и, видимо, эту цену он платил именно ей. Чёрч пропал на всю ночь, но, он прав, так очень часто было и раньше. Он не знал, что это ее расстроит, и вместо того, чтобы ему это объяснить, она просто на него набросилась.

«Просто я хочу знать о нем все. Каждый день, каждую минуту, при каждом вздохе. Разве я о многом прошу?»

Когда он, наконец, убрал руку от ее рта и сжал ей шею, Эмма попыталась озвучить свои мысли.

— Ты не пришел домой, — прошептала она. — Ты не... Чёрч, я тебя понимаю. Правда. Ну, или во всяком случае, пытаюсь. Но... ты тоже должен меня понять. Я тоже не знаю, как быть. Все, кого я знала, причиняли мне боль. Я только и жду, что ты тоже причинишь мне боль.

— Это глупо, — сказал он и опустил взгляд на ее губы. — Раз ты и так знаешь, что это произойдет, зачем тогда беспокоиться?

Эмма никогда раньше не думала об этом в таком ключе. И впрямь, стоит ли бояться неизбежного? В таком контексте это казалось просто нелепым. С таким же успехом она могла бояться налогов, дождя или смерти.

— Потому что от тебя я этого не вынесу. Только не от тебя.

Чёрч порывисто вздохнул и на мгновение крепко сжал руку. Перекрыл ей доступ к воздуху в комнате. Она стояла совершенно неподвижно, готовая вот-вот потерять сознание.

Но не потеряла.

— Так чего именно ты от меня хочешь? — наконец, спросил он.

Она затаила дыхание, немного удивившись его прямоте. Из уголка ее глаза скатилась слеза, и Эмме потребовалось некоторое время, чтобы хорошенько над этим задуматься.

— Я хочу знать, почему ты не сказал мне, что не вернешься домой. Почему у тебя даже не возникло мысли позвонить.

Теперь уже страдание отразилось на лице у Чёрча.

— Честно? Я об этом даже не подумал. Всегда, на протяжении долгих лет я беспокоился только о себе. Полагаю, теперь, мне нужно научиться думать и о тебе.

— Похоже на то. Где ты был?

Чёрч сделал глубокий вдох.

— В другом месте.

— Но это не..., — ее голос затих, когда он к ней приблизился.

Его губы нежно коснулись ее губ.

— А теперь ты расскажешь мне всё, что мне нужно знать о нашей новой подружке.

Тем же вечером Эмма сидела на кровати у Чёрча, скрестив ноги и держа на коленях его ноутбук. Покусывая прядь своих волос, она просматривала разные сайты социальных сетей. Чёрч вышел на кухню, чтобы принести им что-нибудь выпить.

— Я всё равно не понимаю, — заговорила Эмма, когда он вошел в комнату. — Почему ты выбрал своей мишенью именно эту девушку? В смысле, серьезно, Чёрч… я большинство людей терпеть не могу, но эта цыпочка... она милая. Простая. Она кажется почти ранимой. Сомневаюсь, что у нее была такая легкая жизнь, как ты говоришь.

— Уж поверь мне, — буркнул он и, приблизившись, протянул ей стакан.

Эмма сделала большой глоток воды, и чуть было всё не выплюнула, когда поняла, что это в основном водка, с небольшим количеством минералки.

— С чего ты это взял? — откашлялась она, вытирая подбородок.

— Я знаю.

— Но откуда ты знаешь?

— Ты еще не поняла? — вздохнул он, поставив свой стакан на тумбочку. — Я знаю всё. Лиззи Ренни родилась и выросла в Сент-Луисе. До шестнадцати лет ходила в частную католическую школу для девочек. Затем перешла в государственную среднюю школу. Закончив школу, поступила в колледж Сент-Луиса. Этим летом поселилась в студенческом общежитии и с начала учебного года посещает занятия в нашем колледже.

Эмма была слегка удивлена. Чёрч слишком много знал об этой девушке. Тогда зачем ему понадобилось, чтобы она притворялась ее подругой?

«Да что за хрень с этой девчонкой? Вот в чём главный вопрос».

— Лаааадно, — протянула она и сделала большой глоток из своего стакана. — Да, сегодня за обедом я примерно это и узнала. Кроме того, я выяснила, что у нее было в некотором роде монастырское воспитание — благодаря католической школе — и строгая мать. Она только здесь, в общежитии стала жить самостоятельно. И ещё она боится собственной тени. Я ничего не понимаю. Что именно ты хочешь с ней сделать?

Наступила долгая пауза. Чёрч стоял у кровати, уставившись в стену. Иногда он словно исчезал, погружаясь в собственные мысли, туда, куда ей было не добраться. Секунд через тридцать он моргнул, взглянул на нее и взял свой стакан.

— Ты и в самом деле не понимаешь, — согласился он. — Я рос с женщиной, которая считала, что избиение — это лучшая форма воспитания. Эта девочка… у нее было все. Всё. Она красивая, счастливая, ее любят. Тебя любят, Эмма? Тебя вообще кто-нибудь когда-нибудь любил?

Эмма вжалась в подушки так, словно ее ударили. Она нахмурилась и опустила взгляд на стакан.

— Нет, — прошептала она.