Чувствуй себя как дома

Из полумрака выныривает Лидия. Сегодня ее волосы распущены и вьются. Думаю, в молодости у нее были толстые длинные косы. Вертя в руках тюбик с красным лаком, она падает в кресло и закидывает ногу на ногу.

— Как отменить желание? — начинаю я, но тут же закусываю губу. Идиотский вопрос. — Я… Нет, я не верю во все это, но… На всякий случай.

Лидия не обращает на меня внимания. Красит ногти, щурится из-за плохого освещения и попадает мимо. Смотрится не очень: будто пальцы в кетчупе. Или в крови. Запах лака перебивает приторную сладость.

— Я тебя предупреждала, герой. Твердила — будь осторожнее. Разве нет? — Лидия подается ко мне. Между нами всего полметра, и я слышу запах гнили из ее рта. — Самое страшное — быть одержимым. Ты одержима дурацкой идеей написать книгу. Не бойся. В поселке много таких. Но — не я.

Стена, стена, мне нужна стена. Нужно прижать лопатки к чему-то ощутимому, реальному. Но я тщетно стараюсь — комната безгранична.

— И что дальше?

— Попробуй убить дом. Разбить часы. Результат, конечно, не гарантирую. — Лидия закручивает тюбик с лаком. Ногти накрашены. Пыльцы в алых капельках, словно минуту назад Лидия кого-то зарезала. Удивительно, но сама она этого не замечает.

А я… Я мечтаю нажать на кнопку «Delete» на ноутбуке с такой силой, чтобы она деформировала материнскую плату. Но — вот беда — она сотрет меня, а не книгу. Я перестану быть. Окаменею перед экраном. Темыч превратится в обычного мальчика.

Я не тороплюсь прощаться с Лидией: человек, которого я нарисовала на клочке бумаги, мой выдуманный персонаж, не дает мне покоя.

— Один мужчина говорил, что живет там.

Лидия застывает, будто вместе с лаком высыхает и ее кожа. Глаза, красные, обведенные карандашом, точно выжженные сигаретами, округляются.

— Как он выглядел?

Я жалею, что проболталась о Вячеславе, но деваться некуда:

— Да бродяга он. Потом признался, что дал не тот адрес.

— Как он выглядел? — повторяет Лидия.

Комната начинает сужаться. Стены надвигаются на меня, а лицо Лидии искажается, как если бы было нарисовано на скомканной ткани. Мои лопатки, наконец, прислоняются к твердой поверхности, но я уже не рада этому. Еще чуть-чуть — и я нырну в клетку, лишь бы меня не раздавило.

— Мутные глаза, щетина, широкие плечи… — сглатываю я. Воспоминания о нем летают под потолком мотыльками, такими же нереальными и призрачными.

— Как его зовут?

— Вячеслав.

— Геннадьевич?

— Я не в курсе.

Лидия встает. Стены вот-вот раздавят комнату, сделают из нас фотоснимки. А голос полоумной старухи ускоряет нашу гибель, тянет за собой по кирпичику. Не пройдет и минуты, как я превращусь в мотылька. И тогда Вячеслав все расскажет. Насекомым можно доверять.

— Он солгал, — улыбается Лидия. — Как интересно!

— Пожалуйста, объясните…

— Ты же герой? Пойми, девочка, здесь тебе никто ничего не объяснит, кроме тебя самой.

Я пячусь к двери. Эти люди знают обо мне все. Они изучили мое прошлое, вызубрили его, выгравировали в мозгах, набили себе тату под кожей. Но они не желают обнажаться до костей, чтобы я вспомнила.

— Извините, мне… нехорошо.

Я выскальзываю на улицу, и Лидия вскрикивает:

— Не убивай дом, если не хочешь распрощаться с Вячеславом!

Она догоняет меня и всучивает потертую книгу с золотистым названием: «Легенды о Zahnrad».

— Я видела такую же у Илоны.

— Она брала почитать.

Я листаю ее. В печатный текст врезаются заметки, написанные мелким неразборчивым почерком. Некоторые слова перечеркнуты, некоторые — дописаны на полях.

— Всю жизнь я собирала легенды о домах, училась жить с ними бок о бок. Она пригодится тебе. Удачи, герой.

Лидия возвращается в дом — в свою клетку. Раньше я думала, что она хранит ее для гостей, но я ошибалась. Она хранит ее для себя. Прячется в ней от одержимости. От эпидемии.

И я бы с радостью купила марлевую повязку, если бы сама не заболела. Но мне не поможет даже постельный режим. В моей голове тикают дома.

В кармане звонит телефон. Тик-так, тик-так, тик-так…

Я принимаю вызов.

— Алло! Аня? Ты оставила мне свой номер, помнишь? Пробралась в мой дом и оставила… Так вот. Меня зовут Марина, и я твоя бабушка.

Глава 22

Ди

ПОСЛЕ

— Как думаешь, чем все закончится?

Ди вздрагивает и отпрыгивает. В метре от нее стоит братец — пялится на нее, как на душевнобольную, сочувствует. Господи, как же ее раздражает сочувствие!

— Чем закончится что?

Если Паша решил поиграть в психолога, то зря. Ему самому нужен врач.

— Ничего. Забудь.

Ди подзывает Пашу к окну.

— Смотри. Жена на троллей собирается, страховку пакует. Какого черта ты здесь?

— Мы ведь семья. И… прости, что я не спас тебя.

Ди хватает Пашу за плечи и разворачивает к себе. Изучает его морщины. За год их прибавилось немало.

— Ты ни в чем не виноват, абсолютно. А я виновата. Я — идиотка.

Паша отстраняется, словно прикосновения сестры ему неприятны, и шагает к двери, хромая на левую ногу.

— Увлекся серфингом? — фыркает Ди.

Вопрос-пощечина. Вопрос-поводок. Раз — и цепь натянулась. Раз — и брат во власти сестры.

— Как догадалась?

— Мысли читаю.

— Не проболтайся Илоне. Она… Не выдержит.

Паша исчезает в коридоре.