Die Kinder der Erde

Chveja lief zur Zugangstür und zerrte daran. Die Tür gab nicht nach — eine Sicherheitsschaltung verhinderte, daß man sie öffnen konnte, während die Zentrifuge sich drehte. Sie lief zum nächsten Notknopf und drückte darauf. Der aufjaulende Alarm ging im Heulen der Hauptsirene unter. Nun konnte die Zugangstür geöffnet werden, obwohl die Zentrifuge sich noch schnell drehte. Sie drückte sie zurück; die Tür bildete einen kleinen Bogen auf dem gekrümmten Boden. Durch die Öffnung konnte sie die Räder der Zentrifuge sehen, unter denen sich die Laufbahn drehte; dann veränderte sich ihre Perspektive, und Chveja begriff, daß sie sich auf der sich drehenden Oberfläche befand und die Laufbahn in Wirklichkeit zum Rest des Schiffes gehörte, der unter den Rädern unbewegt ruhte. Oben an der Spitze der Leiter schien die Drehung viel langsamer zu sein. Es waren zwar genauso viele Umdrehungen pro Minute, doch so nahe am Zentrum war das gar nicht so schnell.

Wird der Index zerbrechen, wenn ich ihn fallen lasse?

Oder genauer gefragt — werde ich getötet oder nur verstümmelt und für den Rest meines Lebens verkrüppelt, wenn ich stürze oder die Laufbahn auch nur berühre?

Schwitzend vor Angst streckte sie zuerst das eine, dann das andere Bein durch die Öffnung, bis sie auf dem Rahmen der nächsten Räderanordnung stand. Dann stützte sie ihr Gewicht mit der rechten Hand ab und drückte den Index gegen die Tür, während sie ihre Hand darunter schob. Den Index auf der Handfläche balancierend, drückte sie ihn vorsichtig in die Öffnung hinab und griff in die Oberseite der anderen Räderanordnung direkt unter dem Boden der Zentrifuge. An einer Stelle, an der vier Metallstangen ein Quadrat bildeten, ließ sie den Index behutsam los, und er rollte hinab und fiel auf das Viereck. Dort war er in Sicherheit — nichts würde ihn hinabstoßen, und er lag viel zu weit auf den Stangen, um hindurchfallen zu können. Und am besten war, daß man ihn nur sehen konnte, wenn man so tief in die Öffnung hinabstieg, daß der Kopf sich unterhalb der Ebene des Zentrifugenbodens befand. Alles sprach dafür, daß Elemak schon lange vorher zu dem Schluß kommen würde, es sei viel zu gefährlich, den Index hier unten zu verstecken. Er würde aufgeben und anderswo suchen.

Doch wenn sie darüber nachdachte, war es in der Tat sehr gefährlich, sich hier unten aufzuhalten. Sie mußte zudem wieder nach oben und die Tür schließen, damit deren Alarmsirene zu jaulen aufhörte, bevor die, Hauptsirene verstummte. Das Hinaufklettern war jedoch nicht so einfach wie das Hinabsteigen, und nun, da sie sich nicht mehr darauf konzentrieren mußte, den Index zu verstecken, hatte sie Zeit, sich entsetzlich zu fürchten. »Langsam!« sagte sie sich immer wieder. Vorsichtig. Ein Fehltritt, und sie können mich einen Monat lang von der Laufbahn abkratzen.

Schließlich war sie draußen, hing mit gespreizten Gliedern über der Öffnung. Sie glitt wie eine Spinne weiter, bis sie sich auf sicherem Untergrund befand, sprang dann auf und warf die Tür wieder zu. Der Verschluß rastete ein, und jetzt konnte Chveja die Zentrifuge wieder einschalten. Sie spürte kaum, wie die Drehbewegung schneller wurde — die Zentrifuge war so gut konstruiert, daß in der Zeit, da der Motor ausgeschaltet gewesen war, die Reibung sie kaum verlangsamt hatte.

Die Sirene verstummte. Die Stille war wie ein körperlicher Schlag; es klingelte in Chvejas Ohren. Sie hatte es gerade noch geschafft; zehn oder fünfzehn Sekunden länger, und es wäre zu spät gewesen.

In der Stille hörte sie das Geräusch, als jemand die Leiter hinabstieg.

Sie schaute hoch. Beine. Nicht Vaters Beine. Nicht die eines Kindes. Wenn man sie hier vermeintlich grundlos entdeckte, würde Elemak sich fragen, warum sie die anderen Kinder nicht begleitet hatte.

Ohne nachzudenken, warf Chveja sich zu Boden, rollte sich zu einer Fötusposition zusammen, begrub das Gesicht in den Händen und begann leise zu wimmern und vor Furcht zu zittern. Sollten sie doch denken, sie sei in Panik geraten, erstarrt vor Furcht vor dem schrecklichen, lauten Geräusch. Sollten sie doch glauben, sie wäre schwach und hätte die Selbstbeherrschung verloren. Sie würden es glauben, denn niemand nahm an, daß sie ein gefährliches Kunststück vollbringen konnte, während sie sich auf der sich rasend schnell drehenden Zentrifuge befand. Warum sollten sie das auch annehmen? Sie hatte es ja selbst nicht gewußt. Sie konnte es auch jetzt kaum glauben.

»Steh auf«, sagte der Mann. »Reiß dich zusammen. Niemand wird dir etwas tun.«

Es war nicht Elemak. Es war Vas, Vasnjas und Panjas Vater. Tante Sevets Gatte. Also war nicht nur Elemak wach.

»Du brauchst dich nicht zu schämen«, sagte er. »Laute Geräusche — die bringen manche Leute nun mal durcheinander. Du kannst dir nicht vorstellen, wie aufgebracht die kleinen Kinder sind. Es wird Stunden dauern, um sie wieder zu beruhigen.«

»Die kleinen Kinder?« Sie begriff sofort, daß er nicht die Zwölf- und Dreizehnjährigen meinte. »Die kleinen Kinder sind geweckt worden?«