Догнать ветер

Модница зима. Она носит кашемировые широкие шарфы дорог с пышными помпонами скрученного в клубки снега, фетровые шляпки пригорков над короткими полями, реглан длинных, в пол, пальто полян, усыпанные вязаными пуговицами кочек с мышиными норками заместо дырочек, дабы пришить как-нибудь после, а под этим всем – кокетливые хлопчатые накрахмаленные кружева. В туфлях зимы, стёртые в танцах с метелями, скользкие стельки луж. Её мохеровые варежки позабыты на поручнях скамей, да отдышаться чтоб, – распущенный корсет в никуда следов…

И всё бело, лилейно44, не измарано, покуда просто глядишь, не попортишь присутствием, как супружество – ежеденьем45.

– Ну, а как не испортить, коли просит душа?! Ступить на нехоженое; оставить отпечаток, оттиск; начать с чистого листа, первым, чтобы до тебя – никто, ни-ни. Пройти подальше одному, так, чтобы – по пояс в сугробе, чтобы – как будто бы мал ещё, как в детстве, близко к земле, и чтобы, коли упасть – в незамаранное, мягкое, дабы не больно потом.

– Эк, тебя разобрало… Наследить, да чтоб без следа? Выпачкать, вытоптать, и взятки гладки?! Гордыня одолела?!

– Да, вроде, нет…

– Она, братец, она самая. А по мне, так, хорошо, если его видно, след-то. Сразу понятно – кто был перед тобой, каков, про что думал, чего оставил. Поспешно шёл жизнь свою, али думал – куда ступить, зачем, с кем ему в какой час по пути.

– Модница зима. А то, что бела… кто не без греха!

– Но в чём он?

– Так у каждого он свой.

Догнать ветер

– Что там?

– Спи, нет там ничего.

– Ну, я же слышу! Метель? Вьюга?!

– Нет, это ветер.

– А чего он так страшно шумит?

– Надумал сделать перестановку. Ровняет всё окрест, гоняет снег с места на место. Не терпит он изъянов. Прибавляет там, где низко, стелет чистые простыни полян, отстирывает добела тропинки с дорожками, чтоб их вовсе стало не видать.

– Зачем это ему, для чего?

– Да, как тебе сказать… Вот ты любишь весну?

– Ну… да, а кто ж её не любит!

– И что обычно бывает в эту пору?

– Весна щёлкает почками, как старушки на скамейке подсолнухами! Сок течёт по морщинистым щекам берёз, словно слёзы…

– Та-ак, хорошо. Это всё?

– Нет, конечно. Ещё сосульки!

– Что с ними такое?

– Они впадают в детство!

– Как это?

– Ну, зимой они растут, становятся крепкими, мутными, как бы замышляют чего, а весной хнычут, худеют, делаются с каждым днём меньше и прозрачнее. Их видно насквозь!

– Забавное наблюдение. Но главного ты не заметил.

– Чего же?

– Когда солнце принимается плавить снег, едва ли не под каждой травинкой обнаруживается то, чему не пристало быть подле, – оставленное человеком, ненужное ему более, сор. В природе всегда отыщется новый хозяин или иное дело обломанному ветром дереву, засохшей былинке. Травинку птицы вплетут в гнездо, дерево для многих станет домом и накрытым столом, но куда девать брошенное безалаберно человеком?! Это же, это же просто…

Покуда я придумывал приличное слово для людского неприличия, внук завозился под одеялом, натянул его себе на голову и взмолился натужным, сквозь слёзы, басом:

– Я больше не бу-у-у-ду-у-у!

– Ты это о чём? Что произошло, малыш? – Тоном инквизитора поинтересовался я.

– Когда мы играли во дворе с ребятами, то я.… я…

Омытое приступами рыданий признание в проступке было трогательным и предсказуемым, ибо нынче перед обедом я наблюдал через окно, как мой милый, совершенно несчастный в эту минуту внук, обронил обёртку от мороженого посреди двора, рядом со снежной горкой.

Приподняв одеяло, я подмигнул мальчишке и предложил:

– Знаешь, покуда ветер ещё не добрался до той бумажки, и не засыпало её снегом, иди-ка ты во двор, и подбери за собой.

– Деда! – Глаза внука сделались круглыми, как у плюшевого медведя, с которым он спал едва ли не с рождения. – Но там же уже ночь!

– Ну, так и что? – Пожал плечами я. – Чтобы совершить нечто хорошее, надо прислушиваться не к бою часов, а к тону своего сердца! Но, если ты не хочешь идти, – добавил я, – не ходи. Бумажка твоя. жизнь твоя, да и дело твоё! Что я, в самом деле, пристал?..

Не глядя на внука, я вышел из комнаты в кухню, не зажигая света встал у окна и принялся ждать. Как оказалось, я-таки неплохо знал своего малыша, ибо вскоре раздалось звонкое шлёпанье его босых ног по коридору. Провозившись у входной двери с одеждой, он тихонько открыл замок, погладил пальцем язычок, вдавил его пару раз, как голову черепахи в панцирь, при этом было слышно, как громким шёпотом он уговаривает его «не шуме-е-еть».

Весь дальнейший путь внука мне был то отчасти слышен, то попросту – виден. По ступеням подъезда мальчишка спускался, потрясая перилами, а ударивши плечом входную дверь, он выскочил во двор, где ветер, словно поджидая его нарочно, буквально выхватил из рук уже несладкую, вылизанную соседским котом бумажку от мороженого. В поисках помощи, внук поднял голову, растерянно всматриваясь в наши окна, и я уже было потянулся к выключателю, чтобы зажечь свет, но передумал. И.… как же мы, подчас, бываем правы в своей жестокости.