Дырявое ведро

Белки — это батарейки. Зарядившись солнцем жарким,
Винтятся они по веткам, по стволам высоких сосен.
Шкурки рыжие лоснятся, их прыжки рисуют арки,
Нет людей в сосновом парке, кто орехов им не носит.
Светят чёрные глазёнки… Люди тянут к белкам руки,
Чтобы тоже зарядиться. Белки солнечную радость
Всем меняют на орехи. Прыгают цвета и звуки.
Рыжая метёт позёмка в жёлтом вихре листопада.

Лёгкий-лёгкий, быстрый-быстрый перескок по палым листьям,

Осторожное касанье маленьких когтистых лапок…
И, потрескивая сухо, с их хвостов слетают искры…
Опалённые иголки сыплются с сосновых шапок.

От снега до снега

Февраль

Да, все хотели, чтоб заранее

Весна явилась в феврале,

Пришла с цветами на свидание

И станцевала на земле…

А что Февраль? Ещё метели он

по чемоданам не собрал…

Ещё постель его расстелена

и книжку он не дочитал…

А вы его обидой гоните…

А он вам песню не допел.

«Достать чернил…» Как дальше — помните?

А он проститься не успел…

И вьюги, никому не нужные,

Он созывает со дворов,

И слёзы катятся жемчужные,

И тает ледяной покров.

Вот так. Темнеет снег и плавится.

Февраль уходит, одинок.

Весна, наверное, красавица…

А он простужен и промок…

И, не дождавшись тридцать первого,

Уходит молодой февраль…

И снег летит из неба серого…

И жаль его. И зиму жаль.

Без снега, до травы

Грязно-серое небо. Как будто бы грязь

По обшарпанным стенам наверх поднялась.

И куда ни пойдёшь уже несколько дней —

Всё безрадостней город, дороги — грязней.

Но про «здесь и сейчас» все мозолят язык,

Предлагают не ждать ни цветов, ни грозы.

Произносят уверенно: счастье — внутри,

Мол, смени отношение, глазки протри.

Но в ловушке из грязи дышать тяжело!

Да! Я жду! Я надеюсь, что будет светло,

Что проснётся, проснётся, проснётся Земля!

Я всем сердцем надеюсь на вас, тополя!

Я не вижу, как может пробиться трава…

Будь хоть тысячу раз она в притчах права!

Но деревья… они стали ярче, видней.

И упруг, и прекрасен рисунок ветвей.

Вся надежда — на них, на живую листву…

Но поверить в цветы я пока не рискну.

Это то, что немыслимо вообразить,

Что совсем бесполезно у жизни просить…

Тополя… Тополя, тополя, тополя!

Оживайте! И, может, воскреснет Земля.

Весна

Мурлычет сегодня с утра

Весна… Просыпается Жизнь!

И тает во всех дворах,

Так светится, что — держись!

Танцует, слепит глаза

Проснувшаяся вода,

И ты мне со смехом сказал,

И Солнце теперь — навсегда!

Что всё теперь — хорошо,

Что тает теперь снег,

И что наступил, пришёл

Какой-то иной век:

Что свет прорастёт в любовь,

Что Солнце — во всех домах…

Что Мир возрождается вновь,

Что горе — ушедший прах.

Что нежные лепестки

Готов развернуть цветок,

Что больше не будет тоски,

Не будет никто одинок.

А всё потому что — весна!

Смотри: просыпается Жизнь,

Потягивается со сна,

Так светится, что — держись!

Листик

Где-то там, в паутине чернеющих веток,

Под корой, в кулачках промерзающих почек,

Среди зимней пурги сохраняется лето —

Спит, свернувшись в клубочек, зелёный листочек.

Пусть покажется мир безнадёжно уставшим,

Пусть увяли надежды прошедшего года,

Пусть мы стали грустнее, старее и старше —

Дремлет тайными искрами сила природы.

И опять, разрывая оковы печалей,

Словно крохотный лист, развернётся надежда!

Через боль, через зиму, светло и отчаянно

Засияет, заплачет апрельская нежность.

Развернётся в душе зеленеющий листик —

И нелепый, и нежный, и не по сезону…

Вот такая случается зимняя мистика:

Улыбается юность улыбкою сонной.

Весенний дождь

Как-то вдруг полегчало,

Стало вдруг хорошо.

Не поняла сначала —

Дождик кругом пошёл!

И по снегам огромным,

По спящим и тёмным веткам,

Тихий пока, без грома,

Закапал несмело и редко.

Но летним теплом пахнуло,

Живым, золотым, манящим…

Земля, наконец-то, вздохнула…

А дождик — всё чаще и чаще!

Ну — всё! Значит, правда будет

Весна. Ну а дождь колдует,

Меня, словно семечко, будит

И в щёки и в нос целует.

И тают сугробы! Тают.

И, может быть, даже правда —

Под снегом уже прорастают

Цветы. И я, кажется, рада…

И, кажется, проступают

В душе непонятные песни…

И тают сугробы, тают.

И дождик идёт. И — чудесно!

Ливень в Карагае

Нет не дождь! А ураган! Ливень!

Из серебряных и злых линий,

Прошибающих насквозь спину,

Линий, слившихся в один ливень!

Нет — не синих! А седых! Бурых!

Счастье детское, моя буря,

Меня катит и кипит глина,

Мы с водой — между домов — клином.

Я — волною по земле, щепкой,

Не прикрыта голова кепкой,

Мчусь на велике — не мчусь —

рушусь!

Ещё больше, чем восторг —

ужас!

Эх — дороги — как смело —

смыло!

Ах, потоки! Вы — МОЯ сила!

Только, Боже, не убей громом,

У берёзы или за

домом!