Это я тебя убила

Как кое-что отвратило вас от хлыста?

Перчатка была моей рукой. Несла смерть. Я опускаю взгляд на когти, тоже успевшие поймать лунный свет, смаргиваю иллюзию: кровь, на них кровь, и не застарелая, а совсем свежая. Нет. Ничего. Приподняв руку, заставляю себя улыбнуться и качаю головой. Волосы падают на глаза.

– Только вернувшись, я тоже так думал. Но ведь виновато не оружие, а волшебство. Глупо отказываться от того, чем я хорошо владею, особенно сейчас, когда я не понимаю, где прячется опасность и как защитить…

Орфо. Я подумал о ней, и наверняка Илфокион это понял – усмехается, в глазах читается в этот раз скепсис: «Это ее нужно защищать, точно не наоборот?» Сам злюсь на себя, в который раз радуюсь, что в целом не склонен к спонтанному румянцу смущения… не успеваю даже додумать эту мысль: меня атакуют, настигнув в несколько хищных шагов.

Он верен тактике стервятника – нападает, чуть кружа. Так мы начинали часто: он якобы пытался обойти меня справа или слева, я вынужденно следил за ним, гадая о траектории броска – а в итоге не раз получал атаку лобовую, насмешливую и сокрушительную. В голову врывается металлический грохот: я среагировал быстрее, чем осознал. Клинок лязгает о когти, сильно, но не сломав их, – хорошо, оружие правда сделано на совесть. Я быстро проворачиваю перчатку – надеясь на тот излюбленный прием, когда меч застревает меж когтей и его удается выбить. Нет. Илфокион быстрее и, похоже, не забыл мои тактики: отступает до того, как я контратаковал бы кинжалом, пользуясь короткой дистанцией. На губах опять расцветает слабая улыбка. Он доволен.

– Молодец, – бросает уже с шести шагов, все же прокрутив меч в руке. – Днем… честно скажу, Эвер, днем я испугался за тебя, твое состояние.

Когда нашел меня с булыжником? Возможно, трясущегося, не помню. Да, я понимаю – и вынужден только расправить плечи, напрячь их и шагнуть вперед со словами:

– Не стоило волноваться, я в порядке.

– …и другая ложь. – Снова вспыхивает его взгляд.

Не мешкая, пытаюсь достать его когтями и, конечно, встречаю отпор – даже не меча, а тяжелого широкого наруча, который опрометчиво принял за модный игаптский браслет. Клинок летит прямо мне в живот, нога готова подсечь, приходится уворачиваться, и быстро, пытаться поднырнуть хотя бы сбоку – а в конце концов все-таки пятиться. Это удается.

Нет, Илфокион ни за что не убил бы меня – как я не убил бы его. Наши тренировки всегда проходили с настоящим оружием, как и у всех гирийских солдат. Палки, муляжи и прочее тут не признают. Мастера здешней боевой школы считают, что лучше потерять пару пальцев в тренировочном бою, чем расхолодить себя, помахивая притупленным клинком или вовсе деревяшкой. Не слишком разумно, но кое-что Илфокион объяснил мне безошибочно. Сражаясь только настоящим оружием, ты наиболее четко понимаешь, что в твоих руках. Орудие смерти. Или свободы. Или защиты. Или, опять же, таланта, мастерства. Ты учишься владеть собой, ставить прозрачную цель и достигать ее быстрее. Выверять каждый удар, бросок, вздох в зависимости от того, кто и зачем с тобой бьется.

Мы движемся намного медленнее и даже, пожалуй, картиннее, чем во время настоящих тренировок. За каждой серией ударов следует пауза, обмен взглядами, пара вздохов. Неотступно странное чувство: Илфокион наблюдает за мной. Не как за противником или учеником и даже не как за подозрительно загулявшимся другом принцессы – иначе. Ищет что-то. Пытается разгадать. Впрочем, я ведь делаю то же: под звон железа снова судорожно гадаю, что могло разбудить его, и выдернуть из постели, и повести по моим следам.

– Хотите… спросить что-то? – выдыхаю на очередном скрежещущем лязге, когда приходится припасть на колено под напором меча.

Его глаза взблескивают особенно цепко, он напирает, но все же сдается, едва я пытаюсь достать его бедро кинжалом.

– Думаю, нет. – Этот ответ, снова с расстояния нескольких шагов, удивляет меня. Илфокион то ли ждет контратаки, то ли задумался – просто стоит, чуть расставив ноги, подавшись вперед и тяжело дыша. – Но есть ощущение, что хочешь ты.

– Вы в порядке? – зеркально возвращаю вопрос, но не удар. Застываю, выпрямляюсь, повожу ноющими плечами, удивляясь, насколько мне нравится это нытье.

Сейчас я не про здоровье или, по крайней мере, не только про него. Илфокион явно понимает это: медленно увеличивает расстояние между нами еще немного, тяжело выдыхает, посмотрев на клинок. И качает головой. Это тоже удивительно, он… будто сдался? Настороженно вглядываясь, делаю пару шагов навстречу. Когти опущены, но кинжал я на всякий случай держу перед грудью.

– Вам что-то снится… – не спрашиваю. Собравшись, добавляю: – А может, вас что-то преследует и наяву.

Как меня. Этого не добавляю: он, скорее всего, догадывается либо знает, а привлекать сейчас внимание к такому я не желаю. Мы ведь о нем. Не обо мне. Откровенно говоря, стоит передать все, что я услышал и, возможно, услышу, Орфо. Это не шутки, Илфокион отвечает за охрану замка, и ему нужен крепкий разум. Он не может… не должен…