Город и его ненадежные стены

Когда стихает звук твоих шагов, я еще некоторое время стою один, пытаясь сохранить ощущение твоего присутствия. А потом бреду сквозь непрекращающийся дождь к своему дому на Западном холме.

- Не волнуйся, - говоришь ты, - Со временем все получится.

Но мне не хватает твоей уверенности. Могу ли я настолько доверять времени - или тому, что в этом городе называют временем? Что наступит после этой бесконечной осени?

11

Я еду на поезде, чтобы встретиться с тобой. Стоит прекрасное майское утро, и единственное облачко, плывущее по небу, имеет форму маленькой рыбки. Дома я сказал, что пойду в библиотеку. А сам поехал к тебе. В моем рюкзаке - бутерброд, завернутый в полиэтиленовую пленку (его приготовила мама), и школьные принадлежности, но в школу я не собираюсь. До вступительных экзаменов в университет остался всего один год, но я стараюсь об этом по возможности не думать.

В воскресенье утром поезда ходят редко. Я устраиваюсь поудобнее на своем сиденье и размышляю над словом «постоянный». Однако семнадцатилетнему парню, который только что перешел в последний класс средней школы, не так-то просто представить себе что-то постоянное. Единственное, что приходит мне в голову, - это дождь, проливающийся над морем. Всякий раз, когда я вижу, как над морем идет дождь, меня охватывает странное волнение. Наверное, потому, что море - это нечто вечное или почти вечное, что-то такое, что никогда не меняется. Морская вода испаряется и образует тучи, которые проливаются дождем. Бесконечный круговорот. Таким образом, вся вода в море постепенно обновляется. Но море в целом не меняется никогда. Море всегда остается морем. Тем, к чему можно прикоснуться, но в то же время - чистой и абсолютной идеей. Возможно, именно поэтому я испытываю такое возвышенное чувство, когда вижу, как капли дождя падают в море.

И когда я хочу, чтобы связь между нашими сердцами стала еще крепче и долговечнее, я думаю о теплом дожде, проливающемся над морем. Мы с тобой сидим на пляже и смотрим на этот дождь, прижимаясь друг к другу под зонтиком. Ты положила голову на мое плечо.

Море абсолютно спокойно. Ветра нет, а невысокие волны накатывают на берег размеренно и почти бесшумно. Слышен лишь едва различимый звук, напоминающий шелест сухих простыней на ветру. Мы можем сидеть так вечно. Потому что сидеть рядом под зонтиком на пляже - это уже совершенство. А разве есть смысл уходить из совершенства?

Наверное, это - единственный недостаток вечности. Не существует такого места, куда еще можно было бы податься. Но чего стоит любовь, которая не стремится к вечности?

Я перестаю думать о вечном и вместо этого думаю о твоем теле. Я думаю о твоей груди и о том, что у тебя под юбкой. Я себе это представляю. Вот я неуклюже расстегиваю твою белую блузку и бюстгальтер. Просовываю руку под твою юбку, прикасаюсь к мягкой внутренней стороне бедер, а затем... Нет, я не хочу об этом думать. Ни в коем случае. Но и перестать думать об этом не могу. Потому что такие вещи представить себе гораздо проще, нежели вечность.

Но как только я их представляю, определенная часть моего тела напрягается и становится похожей на причинное место мраморной статуи. Мой эрегированный пенис чувствует себя ужасно в узких джинсах. Если он в ближайшее время не придет в норму, то не факт, что я вообще смогу встать.

Я снова пытаюсь думать о дожде, проливающемся над морем. Возможно, это зрелище сможет хоть немного успокоить мое разгоряченное либидо. Я закрываю глаза и сосредотачиваюсь. Но уже не могу представить себе этот образ. Моя воля и мое сексуальное желание стремятся в разных направлениях, ориентируясь по разным картам.

Мы договорились встретиться в небольшом парке возле станции метро, где уже несколько раз бывали. Там есть детская площадка, питьевой фонтанчик и скамейка под навесом из глициний. Я сижу на этой скамейке и жду тебя. Но ты не появляешься в назначенное время. Это странно. Раньше ты никогда не опаздывала. Всегда приходила на место встречи первой. Даже если я приезжал на полчаса раньше оговоренного времени, ты уже ждала меня.

- Почему ты всегда приходишь так рано? - спросил я однажды.

- Просто ожидание - это самое приятное для меня.

- Ожидание?

- Ага.

- Приятнее самой встречи?

Ты улыбаешься, но не отвечаешь на вопрос.

- Ожидание, - говоришь ты, - открывает безграничные возможности. Ведь когда все еще впереди, можно мечтать о чем угодно. Тебе так не кажется?

Возможно, ты права. Ведь когда мы действительно встречаемся, эти безграничные возможности неизбежно заменяются одной единственной реальностью. Наверное, для тебя это не так интересно. Я понимаю, что ты имеешь в виду, однако сам так не считаю. Потому что возможности - это всего лишь возможности. Мне гораздо больше нравится просто быть рядом с тобой, ощущать твое тепло своей кожей, держать тебя за руку или целоваться.