Homo Ludus. Spanish edition

La carretera estaba despejada y Gustav condujo rápidamente a casa, metió el coche en el garaje, fue al maletero y lo abrió. Dobby estaba tendido en la cama, todavía tan miserable como siempre, sin aliento, con la lengua fuera. El irlandés sacó una jeringuilla del bolsillo y, clavándole la aguja en la cruz, se la inyectó. El veneno, que una vez había llamado "Un regalo para el sultán", hacía tiempo que lo

había convertido en un soporífero que acababa sumiendo a la criatura que lo recibía en un sueño letárgico, en el que no había signos evidentes de vida, y el corazón empezaba a latir tan débilmente que parecía que la muerte había llegado.

El irlandés era realmente un misántropo y odiaba a las personas como tales, así como la mayoría de sus rasgos. Pero sentía respeto por los animales: su comportamiento, y especialmente el de los perros, le deleitaba en cierto modo. Y matar a un cachorro para conseguir la energía vital de Catherine no merecía la pena. Ya había matado a uno; su naturaleza mezquina no merecía otro. Que este segundo muriera sólo en su memoria, que pronto empezaría a perder, dejándola con nada más que un alma pesada.

Dobby se despertaría dentro de cinco horas, una vez administrado el antídoto, y en un par de horas estaría correteando como antes. Mientras tanto, Gustav subió a la torre para repasar sus pensamientos recientes.

Se le quedó grabada en la mente una última idea sobre la pesadez en el alma que deja la gente cuando intenta aliviarse. Y la cuestión parece ser que la gente intenta llenar ese recipiente con algo, sin darse cuenta de que al llenarlo, en realidad están creando dificultades. Cuánta gente, al echar de menos a una persona que no está, intenta pensar más en ella, recordarla, recordarse con ella. Especialmente si esta persona ya no vive – entonces le ponen monumentos, sin siquiera intentar darse cuenta de que los ponen para ellos mismos, y de alguna manera para ellos mismos. Sólo intentan ahogar lo que grita en su interior. Al fin y al cabo, esa persona ya no está con ellos, y si se ha ido, entonces no se le dará ni aprobación ni censura, que es lo que más a menudo se necesita. La gente no quiere darse cuenta de que la mayoría de las veces están acostumbrados. Están acostumbrados a que el lugar de su alma esté ocupado por alguien. Que ese lugar ya pertenece a alguien. Y en defensa de ese lugar, intentan rendir homenaje a la persona que lo ocupaba. Intentan recuperarlo, aunque sólo el vacío de ese lugar puede traer la paz.

Es tan difícil sentir que, en realidad, el espacio en el alma es ilimitado. No puede ser ni mucho ni poco. Siempre es el mismo. Siempre es infinito. Al intentar mantener la plenitud en un lugar del alma donde no hay nadie más, la gente sólo atormenta a la propia alma. Y la razón es que antes era tacaño asignar más espacio, tacaño expandirlo, dejar ir tanto como fuera necesario. Y luego, cuando ya es demasiado tarde, deciden arreglarlo con todas sus fuerzas, aunque ya no lo necesite quien ya no está.

La única manera de conseguir la paz es dejar ir. Darse cuenta de que cuando se acaba, hay que eliminarse. Es tan difícil darse cuenta de esto que la mayoría de la gente prefiere dejar la pesadez dentro. Y aquí es donde ya es difícil que la gente se dé cuenta de que dejar ir no significa olvidar. Dejar ir es llegar a un acuerdo. Y el camino para llegar a esa conclusión ha sido tan largo. Al darse cuenta de ello, muchas personas empiezan a sentirse tristes de nuevo, llenando el recipiente que debería haber estado vacío hace mucho tiempo.

Gustav aprendió todas estas reglas hace mucho tiempo. Hace siglos. Y las había utilizado hacía mucho tiempo. Pero, a diferencia de los mortales, no le bastaban. En los últimos años, se había interesado especialmente por todo lo que tenía que ver con él mismo: por qué nunca había conocido a ninguno de sus iguales y dónde estaban las fuentes de su poder. Otra cuestión, que se había agudizado en los últimos tiempos, era por qué personas a las que había atraído al principio, pero cuyos poderes había decidido no tomar para sí, habían desaparecido por sí solas. Como Marie.

Tenía planes para ella desde el principio. Era fácil averiguar dónde estaban sus puntos débiles y dónde sus errores a los que agarrarse. Pero en algún momento decidió que sería innecesario. Ahora mismo tenía fuerza vital más que suficiente, y no quería saciarse en absoluto. Recapacitó y abandonó los pensamientos sobre ella.

Después de eso, desapareció. No era la primera vez y era muy extraño. Todas las mujeres que esperaban algo de él, ellas mismas lo buscaban. Pero cuando cambiaba de opinión, desaparecían al instante, como si nunca hubieran existido. Gustav empezó a pensar que tenía algo que ver con él mismo, y que, tal vez, en esto radicara la clave del origen de sus habilidades únicas y de su inmortalidad. Y con cada nuevo ejemplo, estos pensamientos le atormentaban más y más.