И будет вечен вольный труд

            Однажды летом
У речки, за селом, на мягком бережку
Случилось встретиться пастушьему рожку
            С кларнетом.
      «Здорово!» — пропищал кларнет.
«Здорово, брат, — рожок в ответ,—
            Здорово!
      Как вижу — ты из городских…
Да не пойму: из бар аль из каких?»
      «Вот это ново,—
Обиделся кларнет. — Глаза вперед протри
      Да лучше посмотри,
Чем задавать вопрос мне неуместный.
      Кларнет я, музыкант известный.
Хоть, правда, голос мой с твоим немного схож,
Но я за свой талант в места какие вхож?!
Сказать вам, мужикам, и то войдете в страх вы.
            А все скажу, не утаю:
            Под музыку мою
Танцуют, батенька, порой князья и графы!
Вот ты свою игру с моей теперь сравни:
Ведь под твою — быки с коровами одни
            Хвостами машут!»
«То так, — сказал рожок, — нам графы не сродни.
            Одначе помяни:
            Когда-нибудь они
Под музыку и под мою запляшут!»

1912

«Полна страданий наших чаша…»

Полна страданий наших чаша,
 Слились в одно и кровь и пот.
Но не угасла сила наша:
Она растет, она растет!

Кошмарный сон — былые беды,

В лучах зари — грядущий бой.
Бойцы в предчувствии победы
Кипят отвагой молодой.

Пускай шипит слепая злоба,

Пускай грозит коварный враг,
Друзья, мы станем все до гроба
За правду — наш победный стяг!

1912

Николай Алексеевич Клюев {331}

1884–1937

«Весна отсияла… Как сладостно больно…»

Весна отсияла… Как сладостно больно,
Душой отрезвяся, любовь схоронить.
Ковыльное поле дремуче-раздольно,
И рдяна заката огнистая нить.

И серые избы с часовней убогой,

Понурые ели, бурьяны и льны
Суровым безвестьем, печалию строгой —
«Навеки», «Прощаю» — как сердце, полны.

О матерь-отчизна, какими тропами

Бездольному сыну укажешь пойти:
Разбойную ль удаль померить с врагами
Иль робкой былинкой кивать при пути?

Былинка поблекнет, и удаль обманет,

Умчится, как буря, надежды губя,—
Пусть ветром нагорным душа моя станет
Пророческой сказкой баюкать тебя.

Баюкать безмолвье и бури лелеять,

В степи непогожей шуметь ковылем,
На спящие села прохладою веять
И в окна стучаться дозорным крылом.

<1911>

«Вы обещали нам сады…»

Я обещаю вам сады… К. Бальмонт