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Harry cavaba, cada vez mas profundamente en la dura y fr´ıa tierra ahogando su des-consuelo en el sudor, negando el dolor de su cicatriz. En la oscuridad, con nada más que el sonido de su propia respiración y el agitado mar por compa˜n´ıa, las cosas que hab´ıan pasado en la casa de los Malfoy volv´ıan a él, las cosas que hab´ıa escuchado volv´ıan a él, y la comprensión floreció en la oscuridad...

El constante ritmo de sus brazos bat´ıa al ritmo de sus pensamientos. Rel´ıquias... Horrocruxes... Rel´ıquias... Horrocruxes... pero ya no ard´ıa con ese extra˜no y obsesivo anhelo.

La pérdida y el miedo lo hab´ıan extinguido. Se sent´ıa como si le hubieran despertado de nuevo.

Harry profundizaba más y más la tumba, y mientras, sab´ıa dónde hab´ıa estado Voldemort esta noche, y a quién hab´ıa matado en la celda más alta de Nurmengard, y porqué.

Y pensaba en Colagusano, muerto a causa del peque˜no e inconsciente impulso de piedad... ¿Dumbledore hab´ıa previsto eso?... ¿Cuánto mas hab´ıa sabido?

Harry perdió el sentido del tiempo. Sólo supo que la oscuridad se hab´ıa aligerado algunos grados cuando se reunió por fin con Ron y Dean.

“Cómo está Hermione?”

“Mejor” dijo Ron. “Fleur se está ocupando de ella.”

Harry ten´ıa su réplica preparada para cuando preguntaran por qué no hab´ıa creado simplemente un sepulcro perfecto con su varita, pero no la necesitó. Bajaron al agujero que hab´ıa hecho con la pala y comenzaron a trabajar juntos en silencio hasta que el agujero pareció lo bastante profundo.

Harry envolvió al elfo más cómodamente en su chaqueta. Ron se sentó en la orilla del sepulcro y se quitó los zapatos y calcetines que colocó en los pies desnudos del elfo. Dean produjo un sombrero de lana que Harry colocó cuidadosamente en la cabeza de Dobby, cubriendo sus orejas de murciélago.

“Deber´ıamos cerrarle los ojos.”

Harry no hab´ıa o´ıdo a los otros aproximándose a través de la oscuridad. Bill vest´ıa un abrigo de viaje, Fleur un largo delantal blanco, de uno de sus bolsillos sobresal´ıa una botella que Harry reconoció como una Poción Crece-Huesos. Hermione estaba envuelta en un vestido prestado, pálida e inestable sobre sus pies. Ron la rodeó con un brazo cuando ella le alcanzó. Luna, vestida con uno de los abrigos de Fleur, se agachó y posó los dedos tiernamente sobre cada uno de los párpados, deslizándolos sobre su mirada cristalina.

“Ya está” dijo suavemente. “Ahora podr´ıa estar durmiendo.”

Harry colocó al elfo en el sepulcro, acomodó sus peque˜nos miembros como si estuviera descansando, luego salió y lanzó una última mirada al peque˜no cuerpo. Se obligó a s´ı mismo a no desmoronarse mientras recordaba el funeral de Dumbledore, y las filas y filas de sillas doradas, y al Ministro de Magia en la fila principal, la enumeración de los logros de Dumbledore, la magnificencia de la blanca tumba de mármol. Sent´ıa que Dobby se merec´ıa un funeral tan grandioso como ése, y el elfo yac´ıa entre los arbustos en un agujero precariamente cavado.

“Creo que deber´ıamos decir algo,” dijo Luna. “Yo lo haré primero, ¿puedo?.”

Y puesto que todos la miraban, dirigió su discurso a los pies de la tumba del elfo muerto.

CAPÍTULO 24. EL FABRICANTE DE VARITAS

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“Muchas gracias Dobby por rescatarme de ese sótano. Es injusto que tuvieras que morir cuando eras tan bueno y tan valiente. Siempre recordaré lo que hiciste por nosotros.

Espero que ahora seas feliz.”

Se dio vuelta y miró expectante a Ron, que se aclaró la garganta y dijo con voz ronca

“S´ı... gracias Dobby.” “Gracias” murmuró Dean. Harry tragó. “Adiós Dobby” dijo, era todo lo que pod´ıa hacer, ya que Luna lo hab´ıa dicho todo por él. Bill alzó su varita y la pila de tierra que hab´ıa junto al sepulcro se elevó en el aire y cayó limpiamente sobre él, en un peque˜no montón rojizo. “¿Os importa si me quedo aqu´ı un momento?” preguntó a los demás.

Murmuraron palabras que no alcanzó a o´ır; sintió gentiles palmadas en la espalda, y luego todos volvieron a la casa, dejando a Harry solo junto al elfo.

Miró alrededor. Hab´ıa un buen número de grandes piedras blancas, pulidas por el mar, que marcaban el linde de los lechos de flores. Tomó una de las más grandes y la colocó como si fuera una almohada sobre el lugar donde ahora descansaba la cabeza de Dobby. Luego tanteó en su bolsillo en busca de una varita. Ten´ıa dos all´ı. Lo hab´ıa olvidado, perdido el rastro; ahora no pod´ıa recordar de quien eran esas varitas; pod´ıa recordar arrancarlas de la mano de alguien. Eligió la más corta, la que sent´ıa más cómoda en su mano, y apuntó a la roca.

Lentamente, bajo su susurrada instrucción, profundos cortes aparecieron en la superficie de la roca. Sab´ıa que Hermione pod´ıa haberlo hecho más limpiamente, y probablemente más rápidamente, pero quer´ıa marcar él la piedra como hab´ıa querido cavar el sepulcro.

Cuando se detuvo de nuevo, leyó en la piedra: AQUÍ YACE DOBBY, UN ELFO LIBRE.