Читаем Я всё ещё не спел… полностью

Я всё ещё не спел…

Пусть я в этом краю не родился,Не провёл здесь своих юных лет,Но карпатских красотфилигранный узорНе могу не воспеть, как поэт.Я сравнил бы сей край с самоцветом,Что играет в сиянье лучей,С чудесами,что в сказках творятся поройС мановенья руки добрых фей.Его солнце – что жемчуг бесценный,Его небо – морей синева;Ширь бескрайних полейи зелёных лугов,Ты для песен судьбой рождена.Здесь высокие дикие горы,Что подвластны лишь буйным ветрам,Ввысь уносят армады зелёных лесовИ приносят их в дар облакам.И когда мня спросят пороюО Карпатах, отвечу тогда:«Я подобного края ещё не встречал,Где б столь щедрой природа была».Я за то пред тобой преклоняюсь,Что краса твоя – явь, а не сон.Так прими же приветот российской земли —Из земных —самый низкий поклон.

Бывают минуты в жизни

Бывают минуты в жизни,Когда нам ни что ни в радость.Так что же, давай, дружище,Возьмём на поруки слабость!Тогда нам с тобой не надоНе петь, не мечтать, не смеяться,Ведь слабость – удел только слабых,И с силой куда нам тягаться!Но вспомни ты лучше о друге,Когда надвигаются тучи,Его лишь окликни, и тот часТебе он протянет руки.Тебе с ним вдвоём будет легчеТащить этой ноши тяжесть,Он быстро вдохнёт в тебя силыИ снимет минутную слабость.

С чего бы это я

С чего бы это я так сильно загрустил:По дому что ль, по тройке с бубенцами,По тем местам, что с детства полюбилЗа их берёзы с пышными ветвями?Не потому ль, что мневсё снятся по ночамОсиротевший сад и зимняя дорога,И будто ждёт меня старушка матьУ самого домашнего порога?А может потому, что вспомнил о друзьях,О песнях тех, что пели мы когда-тоО дальних странах, о бушующих морях,О девушках из города Багдада.Всё было, словно сон… Всё было так давно,И кануло куда-то, безвозвратно.То было, или нет? Коль было, то прошло?Прошло! А жаль!.. И нет пути обратно…А ну, отбрось-ка друграздумья,не хандри,Быть может этого и не было всего,Творишь – помилуй Бог, – так и твори,И грусти места быть здесь не должно.

Натюрморт

На ломберном столе шампанского бокалИскрящегося в бликах полутеней,Он не допит; в хрустальном башмачкеДымящийся окурок сигареты.Надкусанное яблоко со шкуркой апельсина,Распластанные розы из упавшего вазонаИ на сукне следы разлитого вина.Раскрытый Джона Китса томик небольшой,Клочок бумаги со словами «Прозит!» и «Прощай!»И кисть руки в митанке на краю столаС зажатым в пальцах браунингом дамским…То, знать, судьба сулит постфактум декаденства!