Язва на полставки

Договорится он. Пускай договорится сначала с моим самообладанием. Я готова уже сигануть в Кронверкский пролив, протекающий под нами, лишь бы он не смотрел на меня так. Это пугает.

— Мне нужно ехать, — слова вырываются непроизвольно.

— Куда?

Да никуда.

— По делам.

— Я отвезу.

Оказаться с ним в машине? После того, что только что случилось? Нет. Плохая идея.

— Не надо. Я договорилась кое с кем встретиться.

Не верит. Ни на грамм. И правильно делает.

— Встретиться?

— Встретиться.

— С кем?

— С другом.

— Ты тут меньше недели и уже друзья пошли? Кто? Имя, адрес его прописки и куда пойдёте.

Он чё, реально?

— Это тебя не касается.

— Брат знает об этом друге?

— Нет.

— Значит, касается. Хоть кто-то должен знать, где тебя потом искать.

Опять старая песня? Намёк, что я безответственная? Чё ж тогда в десна долбился с малолеткой-то?

— Мне пора. Спасибо за сегодня. Всё было круто, правда, — забираю у него кепку, ужиком выскальзываю из-под строгого взора и ныряю за спины сгрудившихся в кучу туристов. Опять китайцы. Они сюда всем населением прикатили?

Не догоняет. Не окликает. Даже просто не идёт следом, лениво шаркая. На светофоре, когда я поспешно всовываю грязные ноги в кроссовки и как бы между прочим оборачиваюсь проверить наличие хвоста, это становится очевидным. Идиотизм, но… расстраиваюсь. Неизлечимая бабская тупость в действии: хочу, а чего хочу сама не знаю. Но хочу. Или же не хочу, но надо. Зависит от предложенных вариантов.

Чисто инстинктивно, нежели по памяти, иду туда, где на самом видном месте прячется метро. И правда, память не подводит. Вот мечеть, красивая невероятно, а вон табличка с указателем: «ст. Горьковская». Спасаюсь от душной парилки в прохладной утробе крытого зала. Замученная жизнью и смыслом бытия женщина за стеклом устало швыряет мне в лоток жетон на проезд и сдачу, а старый эскалатор с кряхтением отвозит вниз, где из туннеля уже приветливо светит фарами сварливая гусеница приближающегося поезда.

Минут десять спустя выхожу на Невском проспекте. Всего десять минут, а мы теперь так далеко друг от друга. Первая волна паники сошла и чё-то как-то даже грустно становится. Ну вот я приехала. И что делать дальше?

Разумеется, никакой встречи не назначено. Но и домой идти не хочу, поэтому сажусь за столик возле окна в крытом кафе Зингера с видом на Казанский собор. Кофе и скетчбук. Час назад компания была лучше, но ничего. Так, типа, правильно. Наверное.

Разноцветные маркеры сменяются обычным карандашом, и в какой-то момент до меня доходит, что рисую я совсем не собор. Портрет получается по памяти и не претендует на достоверность, но штрихи вполне узнаваемы.

Со страницы не меня смотрит чёрно-белый Демьян. Даю цвет только глазам, пытаясь передать оттенками светло-голубого и насыщенного бирюзового то, что видела совсем недавно в реальности. А в реальности меня начисто парализовывает этот его кошачий прищур. Настолько, что я теряюсь и почти не соображаю, что делаю.

Долго разглядываю получившийся результат, пока меня не прерывает входящее сообщение:

«Ты забыла документы на заднем сидении».

Блин, точно! Я же бросила папку назад, а там всё: паспорт, аттестаты, грамоты за участие в олимпиадах и список адресов остальных универов, который я готовила пока лежала с соплями.

«Ой. Точно. Это плохо».

В глубине души надеюсь, что он предложит их завести. Сейчас. Или же вечером, домой. В любом случае это лишняя возможность снова его увидеть, и от возможности этой я бы не отказалась. Да, я дикая дура. Сама сбежала, и сама же ищу теперь повод увидеться. Звоните психиатрам, клиент готов.

Надеюсь, но получаю в ответ совсем не то, на что рассчитываю:

«Когда они тебе нужны?»

«Я в четверг собиралась ещё в пару мест заскочить».

«Тогда и отдам».

Больше никаких сообщений. Никаких смайликов, расспросов. Ничего. Сухая беседа на пару предложений завершена. Разве так должен общаться человек, который недавно лез в той рот? Или для него это ничего не значит? Правильно, а я уже накрутила себе в мыслях чуть ли не до свадебного букета и марша Мендельсона. Где психиатр, я спрашиваю!?

Откладываю телефон и с тихим скулением прячу лицо в ладонях. Мне кажется, или оно горит? Я сегодня явно перегрелась на солнышке, даже кепка не помогла.

Сижу так… не знаю, минуты две, пока меня не окликает смешливый мальчишеский голос.

— А не та ли это куколка, что приходит сама?

Удивлённо оборачиваюсь, снося пустую чашку, неосторожно оставленную на краешке стола. Ловкие руки парня ловят её в полёте. Красиво получается. Да и сам он ничего. Светлые кудри, широкая улыбка, лукавый взгляд. Долговязый, симпатичный. А футболка на нём, по-моему, та же, что и в прошлый раз: с эмблемой Флэша[2]. Только гитары не хватает.

— Ну здравствуй, Макар, — улыбаюсь ему. Вполне искренне. — Говорила же, ещё свидимся.

— Запомнила, да? Мне приятно. Можно? — просят разрешения сесть рядом. Милостиво киваю и соседний стул лихо осёдлывают спинкой вперёд. — Скучаем?