Идеальный (СИ)

И вообще... зачем приезжать в отель? Майк, кажется, говорил, что этот англичанин дает последний перед окончанием тура концерт в каком-то закрытом клубе? Вот туда-то Крис и придет. Поймает музыканта где-нибудь в тихом месте после выступления и поговорит.

Просто поговорит. Чтобы понять, что происходит. Благо журналистский опыт забалтывания собеседника с целью получения информации есть.

С такими обнадеживающими мыслями Крис неожиданно для себя засыпает. На сей раз уже без сновидений.

_________________________________________________________

*"Кровь пьем, плоть вкушаем, возродите тело Сатаны

Слава Антихристу!

Слава Сатане!" (с).

Gregorian – Ave Satani (The Omen)

Глава 4. «Попытка осознания».

Пробуждение болезненное. Виски ноют, во рту мерзкий привкус. И Том боится шевельнуться, прекрасно понимая, что одно движение – и голова взорвется болью.

Сколько же он вчера выпил?

Хиддлстон слепо шарит рукой по жесткому ковролину, пока пальцы не натыкаются на гладкое стекло пустой бутылки.

И после этого он еще не заблевал ковер?

Едва мысль посещает плохо работающий похмельный мозг, внутренности буквально скручивает. Том, забыв о головной боли, вскакивает и через секунду со стоном сгибается над идеально чистым унитазом.

***

Шум воды успокаивает. Теплые струи стекают по лицу, шее... Словно ласкают.

Интересно, сегодня ему что-то снилось? Могло, наверное... Том никогда не запоминал свои сны. И только по ощущениям мог определить был ли это кошмар, или нет. Но сейчас... Голова болит так, что определить что-то не реально. Пожалуй, к вечеру, когда будет полегче...

Том ловит капли губами, чувствуя, как немного отступает боль, становясь привычным ноющим ощущением, не отпускающим никогда.

Врачи никогда не разрешали ему пить. Тем более, в таких количествах. А он и не пил. Даже когда было совсем плохо. Но вчера... Рука машинально проходится по лицу, задевая губы.

Насколько же надо быть... неправильным, чтобы подобное не вызывало отвращения? Более того – понравилось.

Хиддлстон никому не признавался, да и сам предпочитал не думать об этом, но в его жизни никогда не было отношений. Он и сам не знал, почему так вышло. Всегда одиночество. Наполненное музыкой, страхом и пустотой. А еще вечными сомнениями в реальности происходящего. На сцене, ночью, просыпаясь в холодном поту, на улице, в машине, в самолете... Страх, который не отпустит никогда. Потому что есть знание. Смутное, обрывочное, основанное на полуреальных воспоминаниях... Но от одной мысли о нем по позвоночнику бегут капли холодного пота, и эта боль... Разрывающая виски, заставляющая забиваться в темный угол, затыкать уши, только бы ни один звук не прорвался...

И теперь этот нелепый поцелуй. О котором Крис наверняка уже и не помнит. И Том, по идее, должен отплеваться и забыть, как мерзкий сон. Но почему от воспоминания о теплых, чуть шершавых губах становится так тепло? Такое... ломкое чувство... Где-то на периферии сознания. Ускользающее, едва ощутимое...

Том кривит губы в горькой улыбке, представляя себе удивление Криса, если бы тот узнал, что не оскорбил, а наоборот...

Черт! Это все...

Нужно просто взять себя в руки, позвонить продюсеру и решить вопрос о последнем концерте.

Хиддлстон решительно выключает воду, мстительно хмыкая, когда виски простреливает боль. А потому что надо было вчера держать себя в руках. Тоже... Нашелся чувствительный. Напился, лежа на полу. В лучших традициях театральной трагедии.

В комнате полутемно – жалюзи опущены. Поднимать их нет никакого желания. Солнце раздражает.

Том с неприятным чувством обходит по кругу темное пятно разлитого виски. Почему-то вдруг думается, что пятно от крови было точно таким же.

Стоп!

Виски бы пахло.

И сжимаясь от дурного предчувствия Том наклоняется и проводит пальцами по влажному покрытию.

Подносит руку к глазам и вздрагивает.

На подушечках остался красный след.

Кровь... Ну, конечно.

Вчера были все признаки. И головная боль, и эти секундные обмороки. И этот шум внутри... Шум, который стал его проклятием и благословением одновременно. Приглушенный сейчас алкоголем он непременно вернется. Вечером. И главное в этот момент быть в одиночестве с флейтой под рукой.

Он машинально касается верхней губы и чувствует влагу.

Идиот!

Ну, надо же...

Нужно было просто потерпеть, и сейчас он бы уже отмучился. И листок с нотами уже благополучно лежал в папке. Но нет. Неудачник это на всю жизнь. Накрыть может теперь когда угодно. А ведь сегодня вечером, кажется, и должен быть этот самый последний концерт.

Есть один выход – звонить продюсеру и просить перенести выступление. Если это, конечно, еще возможно.

Том трясущимися пальцами подцепляет телефон и, не сразу попадая в виртуальные кнопки, набирает номер, попутно отмечая, что время уже почти четыре часа дня, а неотвеченных вызовов – шестнадцать. Очень символично. Вряд ли удастся что-то изменить.