Читаем Ирано-таджикская поэзия полностью

Ирано-таджикская поэзия

Абдуррахман Джами , Джалаледдин Руми , Муслихиддин ибн Юсуф Саади , Омар Хайям , Шамсиддин Мухаммад Хафиз

Во времена Абу-Али Сина,Что славился как лекарь издавна,Почтенный горожанин ежечасноОт меланхолии страдал ужасно.Кричал: «От жира лопнуть я готовТаких, как я, нет в деревнях коров!У повара алмазов будет груда,Коль сварит из меня мясное блюдо!Скорее обезглавьте вы меня,И повару доставьте вы меня!»Так он кричал, решив, что он — корова,И разговора не желал иного.Никто не мог несчастному помочь, —Мычал он, как корова, день и ночь:«Смотрите, становлюсь я все худее,Друзья, прирежьте вы меня скорее!»Что делать с ним? Во весь орет он рот,Ни пищи, ни лекарства не берет.Врачи, признавшись в собственном бессилье,Абу-Али Сину о нем спросили.«Скажите так, — последовал ответ, —Жди завтрашнего дня. К тебе чуть светПридет мясник, тебя зарежет с честью, —Обрадуй сердце долгожданной вестью».Свалилась у больного тяжесть с плеч,Когда услышал радостную речь.Абу-Али явился, и суровоСпросил он у больного: «Где корова?»Тут растянулся на полу больной,Сказал: «Корова — я. Кончай со мной».Связал безумца врач, окинул взглядомИ, нож о нож точа, уселся рядом,И стал, изображая мясника,Ощупывать и спину и бока.«Не буду нынче резать, — молвил слово, —Пока еще худа, тоща корова.Пусть постоит в хлеву немного дней,Без передышки есть давайте ей.Когда она поправится, жирея,Корову я прирежу, не жалея».Развязан меланхолик был тотчас,И пищи принесли ему запас.Он получал от пищи наслажденье,Лекарство принимал без рассужденья.Толстея, как корова, полный сил,Свои коровьи бредни он забыл.

В ПОХВАЛУ СТИХА

Стих — это птицы разума паренье,Стих — это гордой вечности творенье.Суди о том, что птица говорит:В костре горит или в саду парит.Когда стихи сияют совершенством,Они дарят читателя блаженством,Когда в костре тщеславия горят, —Лишь едким дымом, гарью нас дарят.В стихах читая просьбы, униженья,Мы чувствуем и гнет и раздраженье.Но если с правдой связаны слова,То красота и сила их жива.Пройдет их слава по путям небесным,Поэта имя станет всем известным.А если строки ложью рождены,Их суть презренна и слова бледны, —То в бороде застрянут виршеплетаИ сверх усов не будет им полета.Стих должен быть прозрачным родником,Рубинами обильным, — не песком,Чтоб не скрывал родник своих жемчужин,Чтоб дивный блеск был сразу обнаружен,Чтоб не была вода его сходнаС водою грязной, где не видно дна.Тогда напрасны поиски жемчужин,Уйди, — такой родник тебе не нужен:Слова мутны, и непонятна суть,И узок, темен к содержанью путь.Лишь после долгих, трудных размышленийПоймешь ты смысл таких стихотворений.