Истинная сущность любви: Английская поэзия эпохи королевы Виктории

Старая любовь

«Сэр Джайлз, а ты уже старик, —
Сказал я. «Да! – ответил он.
С улыбкой грустною поник,
В сплошных морщинах, иссушен.

– «На бацинете острия

Мне смяли – сделали салад[111],
Хоть шею трут его края;
Но бацинет был кривоват».

Смотрел он долго на костёр:

– «И ты, сэр Джон, в руках зимы;
(Он был и грустен, и хитёр),
Как видишь, износились мы».

Въезжают рыцари во двор,

Глядят надменно; лишь мой лорд
И леди свой смягчили взор,
Мой старый меч служить им горд.

(Миледи! Не застынет кровь

От слова этого во мне).
– «Джон, правда ль, что напали вновь
Войска неверных, и втройне,

И что Венеция платить

Должна в морях восточных дань?»[112]
– «Да, и Распятье повалить
Посмела там злодеев длань;

Константинополь может пасть[113]

.Но это – трогает слегка.
Не мелочь – лишь старенья власть;
Я думал, всё здесь – на века,

Но каждой вещи срок дан свой».

Вновь герцог средь людей своих,
Он дремлет, гордой головой
Одежд коснувшись золотых,

Но был бледнее, чем вчера;

С ним – герцогиня, быстро к ней
Пришла осенняя пора.
От счастья голова сильней

Моя кружилась, как узрел

Я леди в те былые дни;
Но блеск волос не потускнел
Её – чуть пепельны они.

В глазах не стало глубины,

В них будто серое стекло,
Для поцелуев не годны
Ни впалость щёк, и ни чело.

Иссохли губы, много лет

Супруга герцога она,
Лобзаний слёзных больше нет,
Как в те былые времена.

Исчезла цепкость милых рук,

Они так вялы, и лежат
На шёлковых подушках вкруг,
Расшитых яблоками в ряд

Зелёными, их поместил

На щит свой герцог, мой сеньор.
И лик её когда-то был
Свежее, чем апрельский бор.

Ушло всё это; не видать

Походки трепетной её,
Но царственна, прекрасна стать.
Она, как лилии копьё,

Увядшей, летней, вдруг меня

Пронзила этим вешним днём:
Когда цветы – что звёзды дня,
Чудесно пенье птиц кругом.

Она однажды, я узнал,

Его, лобзая, обняла,
Потом в ней шаг его звучал,
Как в праздник все колокола.

Быть может это всё – мечта,

Что жизни подлинной претит,
Иль рай потерянный, тщета.
Страсть слабую не тронет стыд.

Из поэмы «Жизнь и смерть Ясона» (1867)

Песня Нимфы, обращенная к Гиласу [114]