Из фронтовой лирики. Стихи русских советских поэтов

Если б книгу выдумывал я,
Все б описал по-иному:
Цвет крови на траве,
Цвет крови на земле,
              на снегу, —
Вид убитого парня на черном снегу,
                   у разбитого дома.
Что такое — ползти, наступать
                 и стрелять по врагу.
Если бы я
      назвал эту книгу
                «Фронтовыми стихами»
И она превратилась бы
               в тонну угластых томов,
То она пригодилась бы фронту:
Глухими ночами
Ею печь в блиндаже
             разжигал бы сержант
                         Иванов.
Вот он печь растопил, мой сержант Иванов,
                      и не спится —
Руки греет над ней,
           удивляется:
                  ночи глухи!
В белый парус снегов
        загляделась большая бойница,
Месяц ходит вокруг.
           Это есть фронтовые стихи!
Вот сержант Иванов
            письма пишет на
                    противогазе:
Как живет,
      где живет,
           что дела и харчи неплохи,
Что пора бы домой, —
                ждешь меня?
Обращаясь с наказом:
Ты себя береги!..
         Это есть фронтовые стихи!
Вот сержант Иванов
           в атаку выводит пехоту.
Сам в цепи.
       И бегут, выдвигая штыки.
Пот стирает с лица Иванов
       (он устал от тяжелой работы),
Улыбнулся друзьям.
         Это есть фронтовые стихи!
Вот Иваново-город.
           Снег идет. Темновато.
В клубе «Красная Талка» — собранье.
                 Ткачихи тихи.
Иванова, ткачиха,
        читает письмо от сержанта,
Все встают и поют.
        Это вот — фронтовые стихи!
Фронтовые стихи — это чувство победы,
                        такое,
Что идут и идут неустанно
                на подвиг и труд,
Все — туда,
  где земля стала полем последнего
                         боя.
Иногда умирают там.
             Главное —
                  это живут!

1943

Михаил Львов «Чтоб стать мужчиной — мало им родиться…»

Чтоб стать мужчиной — мало им родиться,
Чтоб стать железом — мало быть рудой:
Ты должен переплавиться. Разбиться.
И, как руда, пожертвовать собой.

Готовность к смерти — тоже ведь оружье.

И ты его однажды примени.
Мужчины умирают, если нужно,
И потому живут в веках они.

1941–1943

Григорий Люшнин Гайка

Бейте,
    бейте шомполами, —
Все равно не закричу!
На решетке, сжав зубами,
Гайку ржавую верчу,
На свободе быть хочу!

Вот она, друзья, смотрите!

До нее подать рукой,
И я знаю,
     как мне выйти
В мир из камеры сырой,
Хоть и смотрит часовой.

Смотрит,

     грубо окликая,
С вышки пули сыплет вниз.
Есть ли сила в нем такая
Задержать меня —
           не знаю.
Я ведь гайку перегрыз.

1943

Концлагерь

Ней-Бранденбург

Марк Максимов Баллада о часах