Избранное

Поэзия начинается с нового года,
С традиционного поворота
Солнца на лето, зимы на мороз,
Со смеха поэта или со слез.
С восхода, а если надо, с заката:
Поэзия разнообразием богата!

Поэзия начинается с ледохода,

С первого парохода
И с Дон-Кихота,
Которому почему-то охота
Залезать в холодную воду.

Поэзия начинается с новизны,

Когда сочиняются сны весны.
Поэзия начинается со всего
И не пугается ничего.

«Светает. Наступает день. Я…»

Светает. Наступает день. Я
Ложусь в постель, заснуть дабы;
Взметает дым, как привиденье,
В соседнем доме из трубы.

Он словно дым от папиросы,

Но только издали видней;
Поэзия идет от прозы,
Но возвышается над ней.

«— Есть на этом свете счастье?..»

— Есть на этом свете счастье? —
Я спросил, и мне в ответ
Филин ночью, утром ястреб
Сообщили: — Счастья нет!

— Счастья в мире много очень,

И для счастья мы живем! —
Соловей поведал ночью,
Ласточка сказала днем!

«Сапер ошибается только раз…»

Сапер ошибается только раз.
Поэты или артисты
(Имею в виду только высший класс!)
Три раза, раз тридцать и триста.

Ущерба-убытка от этого нет,

Поскольку они не кассиры.
Бывает и так: ошибется поэт,
И дремлет в ошибке сила!

«Как следует писать стихи?…»

Как следует писать стихи?
Есть много правил неплохих
И много дельных указаний
По поводу стихописаний.
Однако чтоб поэтом быть,
Все это надо позабыть:
В стихах лишь тот себя прославил,
Кто не придерживался правил!

Церера

(Гипотеза)

Жила разумная планета
В былые времена,
И у людей планеты этой
Была одна луна.

Они луною любовались

И голубой волной,
И парни в девушек влюблялись
Под ясною луной.

Так жили и с луной дружили

Планеты той сыны —
И зря использовать решили
Энергию луны.

— Зачем нужна победа бреда? —

Спросил один поэт. —
Погибнуть может вся планета
Через сто тысяч лет!

Однако заглушила свора

Его негромкий глас:
— Сто тысяч лет пройдут нескоро,
Нужна дыханию мотора
Энергия сейчас!

Сто тысяч лет прошли, однако,

Как танки по шоссе,
И зло немедленного блага
Почувствовали все.

Сбылось предчувствие поэта

Луна упала на планету,
Отправясь в мир иной…

И ничего не уцелело,

А впрочем, вертится Церера,
Сравнимая с луной.

«Все зависит от ерунды…»

Все зависит от ерунды,
Может быть, от цвета чернил.
Позабросив иные труды,
Я стихам себя подчинил.

Но не я подчинил себя,

А стихи подчинили себе.
Такова у меня судьба —
Доверяюсь во всем судьбе.

Так какой-нибудь дикий народ

Силой силы, мечом и огнем
Всю страну у другого берет,
А потом растворяется в нем.

«Где минус и где плюс?..»

Где минус и где плюс?
В чем суть? Что путь?
Возьму и утоплюсь…
Когда-нибудь.

Неимоверен груз

Моих потерь.
Возьму и утоплюсь…
Но не теперь!