Хроники ротмистра Кудашева

Так и случилось. Радж Дигора бросился на меня, как беркут на волка. Я не видел клинка его сабли, только слышал свист в воздухе и звон тонкой стали о надёжный ствол винтовки. Сам не понимаю до сих пор, как получилось, что мои руки совершенно бессознательно прикрывали моё тело от смертельных ударов. Четвёртый удар сабли я встретил ударом ствола в плоскость клинка. Дамасская сталь взвизгнула в последний раз. В руках Радж Дигора осталась лишь рукоять сабли с коротким, но не потерявшим свою остроту обломком. Бесстрашно он кинулся на меня, попытавшись решить поединок последним ударом в живот своего противника. Я нырком влево ушёл от атаки, мгновенно развернулся и, подножкой, толчком приклада в грудь сбил Радж Дигора на каменный пол арены. Не давая опомниться, стволом выбил из его руки обломок сабли, ногой отшвырнул его к скамье Совета Старейшин.

Толпа взревела:

– Бхарати! Бхерия! Бхарати! Бхерия! Смерть Радж Дигора! Смерть Радж Дигора!

Я протянул руку Раджу, рывком поднял его на ноги. Прокричал ему в ухо по-русски:

– Чермен Дзебоев! Я из России. Я твой друг. Я привёз тебе привет от твоего отца. Он ждёт тебя!

Из палатки выскочил, и пробился на арену Аджитт Биджей-Сингх. Он кричал во всё горло:

– Бхарати Бхерия! Убей его! Смерть Радж Дигора!

Стража перехватила Аджитт Биджей-Сингха и выбросила его в толпу зрителей за пределы арены.

Я крепко взял правую руку своего недавнего противника за кисть, поднял наши руки над головами и повел Чермена, как ребёнка, как своего родного брата, через всю арену под негодующий рёв толпы к скамье совета старейшин.

У скамьи мы поклонились старейшинам. Я протянул своё оружие –  винтовку – Чермену.

Теперь нам обоим захлопали и сами старейшины.

Я понял: и на этот раз смерть удалось отогнать. Не только собственную, но и смерть Чермена Дзебоева.

Вспыхнул один блиц магниевой вспышки, за ним второй.

Я не понял, наяву этот свет или в моей несчастной голове. Мне захотелось спать. Красный туман заволок весь мир. Я упал на тёплые камни ристалища…

В чувство меня привели быстро.

Но дальнейшее действие происходило, словно во сне: ритуальные воинские песнопения под рёв боевых труб, громкое чтение священных текстов, ритуальное омовение в озере, чьи воды смывают не только пот и кровь, но и очищают душу воина… И сладкий глоток Амриты!

Так я принял новое имя – Бхарати Бхерия-Сингх из Амритсара.

Меня, полусонного,  Чермен Дзебоев и мой старый друг Аджитт Биджей-Сингх загрузили в нанятый паланкин и доставили в усадьбу, принадлежащую Раджу Дигора Урсдон-Сингху,  раджкумару княжества Джамму.

Там я и проспал почти двое суток!

ГЛАВА XIII.

Усадьба Радж Дигора Урсдон. Результаты тотализатора. Приз в три тысячи рупий против массовых беспорядков в городе. Письмо с ребусом и перстнем с рубином. Горькая судьба, долгие размышления. Мой аргамак снова со мной. Начало дороги в Джамму.

9 января 1914 года. Амритсар.

Усадьба Радж Дигора Урсдон.

Проснулся в полдень. От голода. Даже, сон голодный приснился. Сижу, будто, за столом и по большому ломтю белого ситного хлеба широким ножом размазываю комок сливочного масла. На столе дожидается своей очереди уже вскрытая полуфунтовая консервная банка. По тёмно-синему полю жестянки кружевная надпись золотом: «Астрахань. Каспийскiя рыбныя промыслы купца первой гильдии Тимофея Ивановича Каракозова. Икра зернистая осетровая». А из банки черной сверкающей крупчатой шапкой стоит то, чего в Индии не купить ни за рупии, ни за фунты, ни за золотые мохуры! Есть хочу, спасу нет. Тороплюсь. Ножом же захватываю икру, сколько на лезвие поместится, но, не дотянув до хлеба, роняю на белую скатерть! Слышу: «Ну, Кудашев, ты даёшь! Я новую скатерть только-только отгладила!»…  Поднимаю глаза. Господи… Леночка! С самоваром в руках. Из клапана на крышке парок посвистывает, из топки угольком саксауловым пахнет…

Но ответить Леночке не успел.

Что-то в нос резкое ударило. Отмахнулся, как в сабельном бою. Опять что-то сбил, уронил, разбил.

Открыл глаза. Надо мной явно врач в белом халате.  Запах нашатырного спирта. Индус. Задал мне вопрос на хинду:

 – Как себя чувствуете, уважаемый Бхарати Бхерия-Сингх? Здравствуйте. Я ваш врач. Ваш брат по вере. Я тоже сикх. Моё имя Бабар Чанда-Сингх. Я терапевт. У меня частная практика, но с ограничением – без права оказания услуг джентльменам-европейцам.

– Какая несправедливость! – первое, что я сделал, это прокомментировал услышанное, только потом поздоровался: – Здравствуйте, брат Бабар Чанда-Сингх! Жалоб нет. Вроде, не ранен, не контужен. Просто очень устал. Нервных перегрузок было много. Ну, ночь пошла на пользу. Выспался. Есть хочу!