Лирика

Вот здесь он стоял,
Среди этих скалистых проплешин,
И сплевывал косточки
Чуть горьковатых черешен.

По яркому небу
На север бежали барашки.
Черешни лежали
В армейской пехотной фуражке.

Асфальт — это позже,
И позже — гудок электрички.
И наши обычаи — позже,
И наши привычки.

И позже — коробки
Стандартных домов Пятигорска…
Была только хат побеленных
Далекая горстка.

И эти холмы — они были,
И синие дали,
Пока секунданты
О чем-то своем рассуждали.

1967

АРАРАТ

Я не верил столько лет
В чудеса с доставкой на дом…
Арарата нет и нет,
Утром глянул — вот он, рядом!

Над жарою Еревана
Белой льдины благодать
Близко-близко, даже странно,
Из окна — рукой подать.

Сразу поднял до вершин,
Как-то сразу все исправил,
Мыслей суетных лишил,
От пустых забот избавил.

Так очистил и вознес,
Так решил мои сомненья,
Что в груди кипенье слез
Ощутил я на мгновенье…

Это утро, этот сад,
Эти винчевские дали,
И над ними — Арарат,
Все такой же, как в Начале.

1967

ОРЁЛ

Здесь воздух студён и разрежен,
В нем склон отдаленный приближен,
Он резко отчетлив, заснежен,
А в небе, почти неподвижен,
Орел — полузверь, полуптица —
На воздух упруго ложится.

Вот легкое сделал движенье
И плавное начал скольженье
На крыльях могучих и ржавых,
Под новым углом подержав их…

Струей голубого потока
Меня поднимает высоко
Доступная в стихотворенье
Мечта о свободном паренье.

1967

СТАНСЫ

И без того не долог век,
Живем какое-то мгновенье,
А время убыстряет бег
По мере нашего старенья.

Давно ль военные дымы
На нас ползли с немых экранов,
И вот уж сами ходим мы
На положенье ветеранов.

На эти странности, друзья,
Поэтам сетовать не ново.
Не здесь ли где-то бытия
Заключена первооснова?

Его загадочной игры,
Увы, мы тоже не избегли:
Грохочут годы, как шары,
Мы шумно рушимся, как кегли.

Минуты медленно текут,
А годы промелькнут — и канут…
Нас молодые не поймут,
Покуда старыми не станут.

1967

1968–1975

УЛАНОВА

Язык искусства внятен и могуч.
Призыв трубы и плач виолончели,
И девушка, похожая на луч,
Слетает к нам с картины Боттичелли.

Мы забываем в тот же самый миг
Давным-давно поведанное сказкой,
И мы не знаем, кто это проник
К ней во дворец под черной полумаской.

Мы обо всем забыли для того,
Чтоб вместе с нею, сотканной из света,
Взглянуть как бы впервые на него,
Узнать его, как узнает Джульетта.

Что есть искусство? Объясню едва ль.
Я только знаю, что оно без грима,
Что в нем и счастье наше, и печаль
И что оно, как жизнь, неповторимо.

1968

«На предвоенного…»