Лирика

Я тщетно защищался и выбрался из боя.
Изломано, разбито мое копье стальное.
Меж нами — земли, воды, и нет числа преградам,
Но мы повсюду вместе, и ты со мною рядом.
И по любым дорогам, всегда, во все края —
Ты следуешь за мною, о спутница моя!
Когда же мне напиться в пути не удается —
Ты черпаешь мне воду ладонью из колодца.
Или, раскрыв одежды, мечтаешь, может быть,
Меня не из колодца, а грудью напоить.
К источнику склоняешь ты голову свою,
Чтоб вместе пить со мною искристую струю.
Повсюду пребываешь подобно легкой тени,
Тебя лучи разносят и запахи растений.
Полны твоим молчаньем все шорохи, все звуки,
Они — в молитвах, в бурях, в словах любви и муки.
Меж нашими скорбями потеряна граница.
Ты в том, что умирает, и в том, что вновь родится.
Далекой оставаясь, ты — рядом, ты — со мной…
О вечная невеста, тебе не стать женой!

ИЗОБИЛИЕ © Перевод Н. Павлович

Он начатую борозду повел
До неба самого от очага в деревне;
Когда посмотришь, кажется, что вол
Его из камня, он — из бронзы древней.

Пшеница, кукуруза, рожь, ячмень —

Зерна не потеряют урожая,
И лемех плуга блещет целый день,
На поворотах солнце отражая.

Сталь землю подымает с глубины,

Распаханной с надеждою и злобой,
Пока осколка с темной вышины
Не сбросит в поле месяц гололобый.

А черный тополь, к небу устремлен,

Вечерние растягивает сети,
И нити, будто с горних веретен,
По небу протянулись в алом свете.

Молчание, как будто начат год.

Ты к прошлому не обратишься взглядом.
Тень бога меж волов твоих идет,
И видишь ты, что он с тобою рядом.

EX LIBRIS [2] © Перевод Н. Стефанович

Хвала тебе — твой замысел хорош
И выражен красиво и чеканно.
О книга, ты — цветок благоуханный,
В руках моих, как ландыш, ты цветешь.

Ты — словно скрипка: все неотвратимей

Зовет куда-то тонкая струна.
Не истина ли здесь воплощена,
Начертанная буквами святыми?

Вот человек берет простую грязь,

В нее вдохнув мечты и ароматы,—
И наконец из дымки розоватой
Нисходит к людям призрак, воплотясь.

Но бесполезно чудотворство это,

И жертву он напрасную принес:
Ни на одни мучительный вопрос
Ты, книга, не даешь ответа.

ПСАЛОМ («О нет, я не прошу тебя помочь…») © Перевод Э. Александрова