Люди идут по дороге

Он землю родную оставить не в силах.
А ей — на чужбине искать новый дом.
У Керченской пристани в сумерках стылых
Они в целом мире — одни под дождём.

Последние части уходят из Крыма.

Никто никогда не воротится вспять.
И люди, бедою и ветром гонимы,
К причалам бредут среди пепла и дыма.
Эскадра на рейде. Пора отплывать.

Он мог бы, наверное, долю получше

Найти, и тоску, словно лёд, расколоть.
Она ему, тихо: «Прощайте, поручик,
Я всё понимаю. Храни Вас Господь!»

Отплыли. И явь позади хуже бреда.

И берег остался вдали, за кормой.
И красные будут всю ночь за победу
На площади пить и плясать под гармонь.

И кончится пир, и начнётся работа,

И будет похмелье, и грохот, и гам, —
Весёлые хлопцы, расстрельная рота —
Стуча сапогами, пойдут по домам.

И снежная крошка, и чёрные тучи

Над беглой эскадрой. И курс — на восток.
«Дай Бог уцелеть Вам, прощайте, поручик, —
Звучит напоследок, — храни Вас Господь…»

1995

«Дом достроить не смог он…»

Дом достроить не смог он;
Вон они под окном —
Трое в ряд — встали боком:
«Собирайся, пойдём!»

Ветер листья крутил

Над холодной рекой,
И уныло курил
У калитки конвой.

В доме снег, в доме холод,

Да стрижи гнезда вьют,
И земля вместо пола.
В доме люди живут.

Пёс вдогонку хрипел,

И под серой луной
Сапогами скрипел
У калитки конвой.

Эх, Сибирь, эх, Россия,

Пыльный тракт, как петля,
Да заборы кривые,
Эх, родная земля…

Ямы, пни тут и там,

Нет дороги домой.
И туман, и туман,
И конвой, и конвой…

…Хоть бы ветра глоток

Мчатся, мчатся — туда —
На восток, на восток,
Поезда, поезда.

Эх, тайга вековая,

Тьма и тьма, лес глухой,
Ни конца и ни края,
И конвой, и конвой…

1997

«Ты послушай, дочь, как плачет ветер…»

Ты послушай, дочь, как плачет ветер.
Твой дружочек лучше всех на свете.
Значит, рядом с ним беда,
И везде, всегда
Ему первому — все палки-плети.

Никуда вам от судьбы не деться.

С кем другим бы сговориться-спеться!
Лучше плохонького взять,
С ним ходить-гулять
Да на лавке возле печки греться.

Ветер тихого его такого

С ног не свалит, не согнёт в подкову,
Далеко не унесёт
От твоих ворот,
Не утащит от крыльца родного.

Ох, судьба его сломает, скосит.

Разлетитесь вы, как листья в осень.
Твой красивый, молодой
В стороне чужой
Головы своей лихой не сносит.

Вот и осень за окном лютует.

По дружочку слёзы льёшь впустую.
Даже ветер не узнал,
Где он сгинул, где пропал,
Свою голову сложил лихую…

1993

«Не скучай, народ, а ну…»